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Las hazañas de la joven Ten Brinken [entries|archive|friends|userinfo]
tenbrinken

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Postración [Jun. 14th, 2007|08:48 pm]
[mood | lethargic]
[music |Gargoyle Sox-Sickness]

Ahm, yo tengo un golem superdotado y altamente ilustrado, yo tengo un golem genial que entre sushi y sushi se dedica a estudiar lo que verdaderamente debe estudiar: la enfermedad. Las ideas de postración, languidez, patología tienen muy mala prensa las pobres; la ciencia las taxonomiza, las diagnostica e intenta erradicarlas, pero el caso es que lo que generan es bastante más complejo y divertido que una orgía de bacterias o un cataclismo neuronal.
 
Los finiseculares, que de esto sabían más que nadie ya lo dijeron (¿qué no dijeron?). La gente se despiporra leyendo a Baudelaire (o no) y soltando cuatro lugares comunes y sobados de Les Fleurs cuando lo más acertado que vino a decir es que el ideal del artista (y por ende de cualquier persona con decoro) es sentirse como un convaleciente:
 
Or la convalescence est comme un retour vers l'enfance. Le convalescent jouit au plus haut degré, comme l'enfant, de la faculté de s'intéresser vivement aux choses, même les plus triviales en apparence. (...) L'enfant voit tout en nouveauté; il est toujours ivre. (...) le génie n'est que l'enfance retrouvée à volonté, l'enfance douée maintenant, pour s'exprimer, d'organes virils et de l'esprit analytique qui lui permet d'ordonner la somme de matériaux involontairement amassée. C'est à cette curiosité profonde et joyeuse qu'il faut attribuer l'oeil fixe et animalement extatique des enfants devant le nouveau, quel qu'il soit, visage ou paysage, lumière, dorure, couleurs, étoffes chatoyantes, enchantement de la beauté embellie par la toilette [Curiosités esthetiques. Le peintre de la vie moderne: III. L’artiste, homme du monde, homme des foules et enfant]

 

Yo, que hablo por los codos y escribo en disposición similar podría decir muchas cosas al respecto, pero en eso es mejor mi golem: así nos va, el domina la enfermedad y yo los enfermos, que aunque puede parecer la misma cosa, no lo es. El caso es que como él domina la enfermedad, a él le debo el redescubrimiento de el summum definitivo en las defensas de lo patológico:
 
Es en los individuos desligados, más inseguros y moralmente débiles, de donde depende el progreso espiritual en tales comunidades: en los hombres que intentan algo nuevo. Muchos de ellos, por su debilidad, desaparecen sin efectos demasiado evidentes; pero en general, en caso de tener continuidad [Nachkommen], se manifiestan y hieren a menudo el elemento estable de la comunidad. Precisamente a través de estas heridas y áreas debilitadas es como se inocula la novedad al ser general; su fuerza debe ser sin embargo suficiente, para tomar la novedad en la sangre y asimilarse. Las naturalezas desviadas son de altísima importancia cuando debe producirse un progreso. Cada progreso general debe ser precedido de un debilitamiento parcial. Las naturalezas más fuertes mantienen el tipo estable, las más débiles ayudan a hacerlo evolucionar. (187-188) “Ennoblecimiento a través de degeneración” en Humano, demasiado humano (traducción golemífera)


 

Así que enfermos y postrados del mundo entero, asumidlo: en vuestras pezuñas está la salvación del orbe. La normalidad, fisiológica, psicológica, o como fuere no es más que un aburrimiento supremo y además, para qué nos vamos a engañar, la languidez es infitinamente más hermosa, así que si no habéis tenido bastante con la yacente de Casas y la clorótica de Junyent...voilà:


O mi favorita... aunque ya es harina de otro costal y más que de enfermedad, trata de cuerpos enfermos, contagiosos, peligrosos, y que, en otro orden de cosas, es un canto a la grandeza de la concisión. Amén.



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Terciopelo, muselina, seda [May. 17th, 2007|09:17 pm]
[mood | complacent]
[music |Artica- Nemesi]

Gaëtan Gatian de Clerámbault, Pasión erótica por las telas en la mujer (1908)
 
Caso segundo: -Histeria- Tendencia a la depresión con ideas de suicidio- Amoralidad, delincuencia –delirio de tocar (pasión histérica por la seda)- Impulsos cleptomaníacos con participación genésica.
 
Recuerdo bien que a la edad de seis años no podía soportar sin gran disgusto el contacto con el terciopelo y la lana; me molestaba sobre todo el terciopelo. Por el contrario, me gustaba mucho la seda, la prefería para hacerles los vestidos a las muñecas. (...)
 
De los quince a los veintidós años trabajar con seda me extenuaba, me ponía nerviosa, casi enferma; dejé de sentir ese nerviosisimo a los 22 años, cuando tuve relaciones sexuales. Pero aún hoy me sería imposible llevar algo de seda. El terciopelo también me resulta agradable, pero mucho menos que la seda. El raso no me atrae, la muselina tampoco; prefiero con mucho la faya, es más sedosa ycruje. Tocar la seda me excita mucho más que mirarla, pero estrujarla es aún superior (...) ningún placer sexual es comparable para mí al que obetngo con eso.
 
Pero el placer es especialmente intenso cuando la he robado. Robar seda es delicioso; comprarla no me daría nunca el mismo gusto. Mi voluntad nada puede contra la tentación; cuando robo, el impulso es más fuerte que yo; y además en esos momentos no pienso en otra cosa, me siento vertiginosamente empujada a hacerlo. La seda me atrae, la de las cintas, la de las faldas, los corpiños. Al estrujarla, empiezo notando pinchazos bajo las uñas, y entonces es inútil resistirse , es imprescindible que me la llleve. Cuando me resisto a este empujón (sic) me echo a llorar, me pongo nerviosa, salgo de la tienda y vuelvo a entrar, y si no puedo llevarme la tela, tengo una crisis,
 
Noto una hinchazón en la garganta y en el estómago, y después pierdo el conocimiento. Pero cuando puedo llevarme la tela y la estrujo, eso me produce una sensación especial en el estómago, y enseguida experimento tal clase de placer que se me para la respiración; estoy como borracha, no puedo tenerme en pie, tiemblo, no de miedo, entiéndame, sino de excitación, no sé. (...)
 
Robar seda es mi mayor placer


Ah, queridos, me sentía en el imperativo moral de compartir, cuanto menos un fragmento de esta maravilla del estudio psiquiátrico que se puede leer, en toda su extensión en la Revista Frenia, volumen VI, año 2006. ¡Beso las pezuñas de los responsables de rescatar esta joya de las catacumbas de los archivos psiquiátricos! Yo creo que desde el momento en que descubrí tal cosa, no hago más que pensar en telas y verlas, crujientes, sedosas, brillantes... voluptuosas, en definitiva, por todos los rincones y como ver equivale a encontrar aún guardo hallazgos en la chistera. Quedan advertidos.

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Souveraine puissance [Apr. 1st, 2007|01:00 pm]
[mood | productive]
[music |Spiritual Bats -Tormented Body]

Una de las históricas del feminismo con la que siempre he tenido problemas es Laura Mulvey. Vale que su opera magna, "Visual Pleasure and Narrative Cinema" dice cosas interesantes, como que la mirada es un asunto que tiene que ver con el poder y el deseo y que los cuerpos femeninos en el cine siempre han provocado una escopofilia poco inocente. Ahora bien,que la posición del espectador siempre corresponde a una subjetividad masculina (ergo que las espectadoras nos “transvestimos”)... ya es harina de otro costal. Es obvio que en la época tales problemas con los ojos y la diferencia de género son más que típicas (véase a Irigaray... ), como es obvio que las objeciones teóricas que se pueden hacer son muchas; para empezar, que confundir masculinidad, patriarcado y poder es no hilar fino. Pero la que siempre me ha interesado más es la concerniente a la ambigüedad de la mirada: obviamente mirar es poseer, pero quien es mirado también puede atrapar. Ser objeto de la mirada del otro puede ser también un instrumento de poder. Ejemplos de ello los hay a cascoporro, pero siempre me han parecido especialmente interesantes las escenas bélicas de cargas frontales, que empiezan por la mirada mutua de las tropas. Mirar y ser mirado convergen en un mismo gesto que tiene que ver clarísimamente con el enfrentamiento y el poder.

Y ahí es donde quería yo llegar, porque ayer tuve el placer de ir a ver 300 y tal como iba la viendo iba pensando en Mulvey pues el enfrentamiento bélico de la película se puede entender como un juego de exhibiciones y contemplaciones realmente brutal, en el que la fuerza minoritaria hace converger la masa de la mirada poderosa (o sea, los persas) en un solo punto: sus cuerpos recluidos en el paso de las Termópilas.

Ahí funciona en parte la teoría de Mulvey, contemplamos a los espartanos como si fuéramos persas, es decir asumimos la posición del poder depredador. Ahora bien, el potencial de esos cuerpos sometidos a disciplina es bastante más agudo. Viendo las reseñas de la peli, los atléticos cuerpos de Leónidas y sus secuaces son tomados como un bonito divertimento. A mí esas caricias fascinadas de la cámara me parecen bastante más puñeteras. Esos cuerpos masculinos son ofrecidos a los ojos, contemplados y escrutados hasta el exceso. Muestra, un botón:






El efecto es tan hiperbólico que me parece tremendo (y me ahorro comentar el contraste con la acumulación de cadáveres de la primera imagen). Es extraño contemplar tanto cuerpo masculino ajustado al cánon de belleza y expuesto como objeto de placer visual. Ahí las fans de Mulvey seguirían diciendo que las espectadoras nos trasnvestimos de espectador... ehem. Pero me parece que la acumulación excesiva crea un efecto de desnaturalización muy interesante (muy acorde con el origen del texto, un cómic) que funciona de forma opuesta y plantea muchas dudas sobre la representación del cuerpo masculino fantásticas. Por ejemplo, el señor Tenbrinken observaba que estaban retocados... obviamente, como los cuerpos perfectos de las macizas señoras que tan acostumbrados estamos a ver en las pelis y en las que ya no distinguimos la carne del pixel.

Me parece que encantador que el estandarte supremo de la masculinidad occidental, el espartano atlético, sujeto a un cuidado de sí y a una disciplina sin piedad, inserto en asuntos de violencia, belicismo y poder, se articule a través de una vulnerabilidad visual sin ambages. Me parece encantador que el barroquismo de las vestiduras y ornamentos persas se reduzcan a polvo ante el exceso de los cuerpos desnudos, y que la carne resulte mucho más excesiva que los adornos. Me parece maravilloso que los dijes, broches y colgantes de oro pesado parezcan evanescenecia total al lado de la materialidad pura y dura de los torsos. Me parece teóricamente tentador entrar en otras muchas cuestiones (el cuerpo como suplemento, la artificialidad de la carne disciplinada, etc)... en las que ya no entro por no aburrir.

Conclusión 1: como decía mi estimada Rachilde, "La chair, la chair fraîche, souveraine puissance du monde". Conclusión 2: como pesque una versión pirateada de la peli, me voy a plantear muy en serio utilizarla en clase; a fin de cuentas ya tenía planificada una bonita sesión sobre cuerpos masculinos y masculinidades varias, con materiales razonablemente buenos, pero trabajar esto... puede ser encantadoramente devastador.
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Demasiados estímulos [Mar. 24th, 2007|12:59 pm]
[mood | apathetic]
[music |Flesh for Lulu-Decline and Fall]





Este señor tan majo que aquí ven, con aspecto de plácido abuelito de Heidi, no es otro que la mente más brillante y retorcida que han dado los siglos. Sí, quizás exagero, pero me puede la arbitraria inclinación personal y es que él, él solito convirtió algo tan evanescente como el aire de una época en un magnífico y delirante informe médico, explorando los síntomas, analizando el comportamiento de la sociedad enferma, buscando las causas y diagnosticando la patología: degeneración.

Entre otras muchas cosas que merecen ser explicadas, el señor Nordau consideraba que la sociedad vivía un estado de degeneración por la exposición excesiva de sus miembros a una cantidad indecente de estímulos: tabaco, estupefacientes, alcohol, atmósferas saturadas y contaminadas, acumulaciones de individuos en las grandes ciudades,... tal sobrecarga de estímulos conducía, ineludiblemente, a la causa profunda y principal de la degeneración, la histeria y la neurastenia: la fatiga de toda una generación.

Parece que en ciento y pico años las cosas no han cambiado demasiado, al menos para esta servidora, que se encuentra en plena postración debido a la sobrecarga de estímulos, que no detallaré porque son los de siempre. De modo que entiendan mi ausencia journalera en estos términos, como consecuencia de mi condición degenerada. Claro, algunos me dirán que todo esto es impostura, pues más de una vez he confesado que el fin supremo de mi existencia sería convertirme en un ente que escandalizara a Nordau, en una degenerada sin tacha ni defecto... pero díganme acaso si no cumplo con todos los síntoma, que aquí transcribo, en versión inglesa:

"For them [the degenerates] exists no law, no decency, no modesty. In order to satisfy any momentary impulse, or inclination, or caprice, they commit crimes and trespasses with the greatest calmness and self-complacency, and do not comprehend that other persons take offence thereat. When this phenomenon is present in high degree, we sepak of MORAL INSANITY.

[...] Another mental stigma of degenerates is EMOTIONALISM [...] He laughs until he sheds tears, or weeps copiously without adequate occasion; a commmoplace line of poetry or of prose sends a shudder down his back; he falls into raptures before indifferent pictures or statues, ans music especially, even the most insipid and least recommendable, arouses in him the most vehement emotions.[...]

Besides moral insanity and emotionalism, there is to be observed in the degenerate condition of MENTAL WEAKNESS and despondency, which, according to the circumstances of his life, assumes the form of pessimism, a vague fear of all men, and of the entire phenomenon of the universe [...]

Which this characteristic dejectedness of the degenerate, there is combined , as a rule, a disinclination to action of any kind, attaining possibly to ABHORRENCE OF ACTIVITY and powerlessness to will (aboulia).

With the incapacity for action there is connected the predilaction for the INANE REVERIE. The degenerate is not in condition to fis his attention long, or indeed at all, on any subject, and is equally incapable of correctly grasping, ordering, or ellaborating into ideas and judgements the impressions of the extrenal world conveyed to his distracted conciousness by his defectively operating senses.

Finally, a cardinal mark of degeneratio which I have reserved to the last, is MYSTICISM."


Max Nordau, Entartung, (1892)


Para el que no esté convencido de que padezco todos estos síntomas, tengo LA imagen que lo demuestra y que no colgaré porque al fin y al cabo, degenerada o no, todavía soy una dama... o eso se supone.
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Carnal, Bloody and Unnatural Acts [Jan. 19th, 2007|08:45 pm]
[mood | contemplative]
[music |Jay Munly-Amen Corner]

Pues sí, amici, hoy voy a hablar de actos carnales, sangrientos y antinaturales, así, robándole la frase a Shakespeare y dándole un uso desviado.Que yo tengo cierta predilección por los seres artificiales, autómatas, dandys y otras figuras cuya relación con lo natural es nula..., ya lo saben. Pero últimamente en mi galería de seres modelados y prácticas escultóricas del ser estoy bastante ocupada con otro fenómeno fascinante, a saber, la cirugía plástica, que aunque se suele imaginar aséptica, yodada y anestesiada es carnal y sangrienta a más no poder. Y antinatural, por supuesto. La culpa de ese interés la tienen estos dos:





Hala, paladeen lo que es un diseño de producción y un aparato publicitario como Dios manda, con estos dos seres orgánicos pero inertes pululando por el quirófano con sus respectivos pigmaliones apoyaditos en el acero quirúrgico. Supongo que conocerán la serie, que es lo más ácido y retorcido que se ha visto en tiempo; yo afirmo que estoy interesadísima en el asunto, hasta el punto de meterme en camisa de once varas escribiendo artículos sobre ella y sobre la cirugía plástica propiamente, práctica que me fascina mucho mucho mucho (para sorpresa de una servidora)... con la mala prensa que tiene la pobre.Que si se trata de una serie de prácticas despiporrantes que imponen a las mujeres modelos hegemónicos de belleza, que si es una frivolidad, que si tras ella hay inseguridad, que si es puro consumismo... claro, una viene a imaginar a cierta paciente estereotipada, rica, vieja y de Miami: vamos, la Mrs. Grubman de la serie.

En parte sí, pero nadie se acuerda de lo mucho que le debe la cirugía estética a la Primera Guerra Mundial, cuando hubo que coser, zurcir y reconstruir los cuerpos mutilados de los soldados; o de las manías sobre la degeneración y el antisemitismo propias del fin de siglo, que provocaron un tremendo éxito de la rinoplastia en Occidente, mientras que en Oriente la intervención para occidentalizar los ojos y borrar las marcas étnicas para acercarse al paradigma de la “normalidad” ya era cosa conocida y habitual. Aunque yo he de decir que a mí lo que me fascina de verdad es que uno de los orígenes de la rinoplastia y de la cirugía estética en general fuera la necesidad de reconstruir las naricillas de los sifilíticos... y es que lo de pensar que una práctica supuestamente padecida en la actualidad por ciertas mujeres que quieren resultar más deseables se originó, como el que dice, porque unos señores acomodados necesitaban quitarse las secuelas de haber deseado a tantas otras mujeres demuestra que las fuerzas que rigen el Destino son muy pero que muy cabritas... o que tienen mucho sentido del humor.

Más información sobre desarrollos pretéritos de la criugía plástica en Sander Gilman, Making the Body Beautiful. A Cultural History of Aesthetic Surgery, Princeton UP, 2001.
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Artificialidad obligatoria [Dec. 30th, 2006|12:10 pm]
[mood | giggly]
[music |This Burning Effigy- Carnival Syndrome]




“El primer deber en la vida es ser tan artificial como sea posible. El segundo deber, nadie ha descubierto aún cuál es”

Oscar Wilde dixit




 
Así pues, amigos, dejénse de balances de año tan propios de la época y otras zarandajas similares y concéntrese en lo que es debido: conságrense a una existencia artificial y artificiosa; toménlo, si quieren, como programa existencial o hagan con ello lo que les plazca, pero por el amor del duque Des Esseintes, olviden la naturalidad, que es una falta de gusto imperdonable y la madre de todos los problemas.
Entreguémonos al artificio, y estoy segura, nos aguardarán tiempos mejores en los que, para empezar, el tercer vértice se revelará, y se sumará a nuestros gurús Aníbal y Arrabal. Y con suerte, cuando la tríada se revele, ya nos habremos convertido en muñecas, autómatas o maniquíes.
Por tanto, amici carissimi, en el nuevo año espero verles entre prótesis, que son lo fundamental ¿acaso las botellas de alcohol no lo son?


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Concomitancias [Nov. 15th, 2006|07:50 pm]
[mood | tired]
[music |This Burning Effigy- Communion with Sophia]


Waiting to scrawl, to walk, waiting to talk
Waiting to be cuddled
Waiting for someone to take me outside
Waiting for someone to play with me
Waiting for someone to take me outside
Waiting for someone to read to me, dress me, tie my shoes
Waiting for Mommy to brush my hair
Waiting for her to curl my hair
Waiting to wear my frilly dress
Waiting to be a pretty girl
Waiting to grow up Waiting . . .







Waiting for him to notice me, to call me
Waiting for him to ask me out
Waiting for him to pay attention to me
Waiting for him to fall in love with me
Waiting for him to kiss me, touch me, touch my breasts
Waiting for him to pass my house
Waiting for him to tell me I’m beautiful
Waiting for him to ask me to go steady
Waiting to neck, to make out, waiting to go all the way
Waiting to smoke, to drink, to stay out late
Waiting to be a woman Waiting . . .
Waiting for my great love
Waiting for the perfect man
Waiting for Mr. Right Waiting . . .







Waiting for my friends to die
Waiting for my husband to die Waiting . . .
Waiting to get sick
Waiting for things to get better
Waiting for winter to end
Waiting for the mirror to tell me that I’m old
Waiting for a good bowel movement
Waiting for the pain to go away
Waiting for the struggle to end
Waiting for release
Waiting for morning
Waiting for the end of the day
Waiting for sleep Waiting . .








Los textos son rebeldes y, sobre todo, promiscuos. Tienden a encontrarse y forjar alianzas de lo más extrañas, salvando tiempos, espacios y géneros. Thomas Wilmer Dewing fue un pintor finisecular y melancólico. Faith Wilding es una activista feminista y alma mater del ciberfeminismo (http://www.andrew.cmu.edu/user/fwild/faithwilding/). Su performance "Waiting", nació en 1972. Las lánguidas damas de Dewing apenas llegaron a ver el siglo XX, pero ahí están, esperando...
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¡No poder ser mártir! [Oct. 20th, 2006|02:50 pm]
[mood | ecstatic]
[music |Norma Loy- Sacrifice]

Ah, queridos míos... nadie me cree demasiado cuando lo digo, pero yo no me dedico a la mística por falta de tiempo y por razones de estrategia. Escribo sobre cuerpecillos artificiales, pero sólo porque los engendros muñequiles son el ensueño surgido de una sarta de cuerpecillos dolientes y agónicos, putrescentes, que mi amadísimo Papa Inocencio III definía como nadie. Y aunque ese tema a veces lo transito, lo cierto es que no consigo meterme nunca en lo que realmente me interesa, que es la carnalidad del misticismo... y no me refiero a los éxtasis teresianos y a las encendidas pasiones de San Juan de la Cruz; me refiero al misticismo moderno: y es que en esto, como en todo, los finiseculares ya lo vieron claro.






Gabriel Cornelius Max, Die ekstatische Jungfrau Katharina Emmerich (1885)


Aunque el señor Gabriel Cornelius Max (mira por dónde, amoelbarroco) se contuvo bastante al pintar a la señorita Emmerich, tanto ella como su inspiradora sí que incitaron el genio desatado de Huysmans en una obra que todo buen cristiano debería conocer e incluso saber de memoria: la hagiografía de Santa Lydwine (o Liduvina o Lidia) de Schiedam. En 1901 Huysmans ya estaba a los pies de la Cruz, pero hay tantas formas de caer... vean:


"Bientôt, Lydwine ne put même plus se traîner sur les genoux et s'agripper aux huches et aux sièges; il lui fallut croupir sur sa couche et ce fut, cette fois, pour jamais; la plaie qui n'avait pu se cicatriser, sous les côtes, s'envenima et la gangrène s'y mit; la putréfaction engendra des vers qui parvinrent à se faire jour sous la peau du ventre et pullulèrent dans trois ulcères ronds et larges comme des fonds de bols; ils se multiplièrent d'une façon effrayante; ils paraissaient houillir, dit Brugman, tant ils grouillaient; ils avaient la grosseur du bout d'un fuseau et leurs corps étaient gris et aqueux et leurs tètes noires.
[...]
Mais le moment arriva où tous ces palliatifs furent définitivement infidèles, car le corps entier de la malheureuse fut à vif; en outre de ses ulcères dans lesquels vermillaient des colonies de parasites qu'on alimentait sans les détruire, une tumeur apparut sur l'épaule qui se putréfia; puis ce fut le mal redouté du Moyen Age, le feu sacré ou le mal des ardents qui entreprit le bras droit et en consuma les chairs jusqu'aux os; les nerfs se tordirent et éclatèrent, sauf un qui retint le bras et l'empêcha de se détacher du tronc; il fut dès lors impossible à Lydwine de se tourner de ce côté et il ne lui resta de libre que le bras gauche pour soulever sa tête qui pourrit à son tour. Des névralgies effroyables l'assaillirent qui lui forèrent, ainsi qu'avec un vilebrequin, les tempes et lui frappèrent, à coups redoublés de maillet, le crâne; le front se fendit de la racine des cheveux jusqu'au milieu du nez; le menton se décolla sous la lèvre inférieure et la bouche enfla; l'oeil droit s'éteignit et l'autre devint si sensible qu'il ne pouvait supporter, sans saigner, la moindre lueur; elle éprouva aussi des rages de dents qui durèrent parfois des semaines et la rendirent quasi folle; enfin, après une esquinancie qui l'étouffa, elle perdit le sang par la bouche, par les oreilles, par le nez, avec une telle profusion que son lit ruisselait." (J.K. Huysmans, Saint Lydwine of Schiedam, 1901)

En fin, que el mismo preciosismo que había gastado unos cuantos años antes al describir el cuidado de sí que gastaba Des Esseintes, está en las pústulas, llagas y forúnculos varios de la santa. Al fin y al cabo ¿de qué extrañarse? ¿ No son los dandies los más perseverantes ascetas? ¿Y acaso no entienden ellos como nadie que hábito y cuerpo son la misma cosa y que se pueden cambiar a voluntad? Ser santa puede ser un proyecto infinitamente más subversivo que dedicarse a ciertas formas vulgares de vida disipada... Qué bien lo sabía doña Emilia regalando, como Huysmans, un texto que desconcierta a los obtusos:

"Dueño que no vienes... ¿Por qué han pasado los tiempos en que, a precio de la tortura, de la piel arrancada, de la cabeza destroncada, acudías, exacto a la cita, transportado de ardor? ¿Por qué no me es concedido comprarte a ese precio? Lo que estoy haciendo, me cuesta más, mayor esfuerzo, un vencimiento largo, tedioso, sin fin. Como Teresa, la que tanto te quiso, yo estoy sedienta de martirio, y me iría a tierra de moros, si allí se martirizase. ¡Época miserable la nuestra, en que el bello granate de la sangre eficaz no se cuaja ya, no brilla! De las dos sangres excelentes, la del martirio y la de la guerra, la primera ya es algo como las piedras fabulosas y mágicas, que se han perdido; y la otra, también la quieren convertir en rubí raro, histórico, guardado tras la vitrina de un museo! ¡Edad menguada! ¡No poder ser mártir! En una hora, ganarte, unirme a ti... Si tú quisieses, dulce Dueño, yo te ofrecería licor para refrescar el de tus cruentas llagas... Yo te daría con qué renovar el Grial. Soy muy desventurada, porque no me es concedido dejar correr las fuentes de mis venas. ¡No poder sufrir, no poder morir!" (Emilia Pardo Bazán, Dulce dueño, 1911)


Dio en el clavo, ya lo creo... mostrando que ciertos arrebatos místicos son rebeliones anibalescas contra la ordinariez. Visto así, ¿no parece el martirio una opción mejor que tener que aguantar estoicamente las miserias de la vida cotidiana? Y sobre todo, ¿no es ese misticismo una forma de inscribir el propio deseo en el cuerpo, del mismo modo que los dandys lo hacen? Y en fin, querido Aureal, yo quería hacer una entrada para ti en vez de contar esto, pero me doy cuenta de que de algún modo también sirve aunque no sea esto lo que quería contarte... pero me ha perdido la literatura. En nuevas entregas, nuevas visiones de la histeria y miopía de la ciencia, pero en esta misma línea, me temo y es que mi querida mística acaba encerrada en un manicomio, ya te lo anticipo :)
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Más publicidad poco subliminal [Oct. 1st, 2006|10:17 pm]
[mood | busy]
[music |The Brides-Invitation Only]

A ver, malditos, no tengo tiempo ninguno de actualizar: le debo una entrada a Aureal, lo sé. Pero entre mi próximo periplo a Madrid y mi tendencia a organizar miserias de toda clase, no hay tiempo. De modo que aquí dejo el testimonio fidedigno de mis andanzas... a ver si alguna alma se anima a apuntarse (a los alumnos de la UB les vale 3 créditos de libre elección; no miro a nadie lhazaros;, jeje)

Últimas mutaciones de Eva:
la representación de la mujer en el cine actual


Del 16 de octubre al 18 de diciembre
Todos los lunes de 19.00 a 20.30
Centre de Cultura de Dones Francesca Bonnemaison.
C/ Sant Pere més Baix 7, 2a, CP.08003 Barcelona





16 de octubre: Pilar Pedraza (Universitat de València)
Eternamente gatas

23 de octubre: Mercè Coll (Drac Màgic/UB)
Dones que maten

30 de octubre: Josep Maria Català (UAB)
La necesidad de Volver. La mujer en el melodrama post-realista

6 de noviembre: Beatriz Ferrús (UAB)
Cuerpos musculosos en pantalla: amazonas, desportistas,luchadoras.

13 de noviembre: Isabel Clúa (Grup Cos i Textualitat,UAB)
La Caputxeta és el llop: noves heroïnes adolescents

20 de noviembre: Marta Selva (Drac Màgic)
Embastats i sargits en les costures de la feminitat

27 de noviembre: Sara Martín (UAB)
La heroína mutante: Ellen Ripley, protagonista de la saga Alien

4 de diciembre: Isabel Santaulària (UdL)
¿Heroínas o víctimas? Clarice Starling y la carga de la tradición

11 de diciembre: Núria Bou (UPF)
El retorn de Persèfone

Y la sesión del 18... por confirmar pero bueno, en ello estamos. Más información: http://www.ub.es/cdona/cursos/eva.pdf.
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Narratividad [Aug. 16th, 2006|04:19 pm]
[mood | bored]
[music |Belfegore- All that I wanted]

Tras ocupar, inusualmente, el fin de semana en ver algunas de las novedades de ese ingenio, a veces infame, llamado cinematógrafo; después de tragarme impasible (es un decir) horas y horas de escenas innecesarias (¿he mencionado alguna vez mi intención de montar un club de fans de los directores de montaje???? Montaje racional y habitual ya!), observar tramas que no progresan o progresan tanto que se desmadran, historias que no tienen asidero ni raíz; después de invertir varios años intentando explicar a mis pupilos en qué consiste la narratividad, concepto claro y distinto donde los haya, sólo me queda decir:






"Mirror, mirror", Carrie Mae Weems.


Esto es narratividad y no atormentar al espectador con horas y horas de material insulso...¿acaso es tan difícil entender el concepto? ¬¬ Tsk, tsk, tsk ¡si los Lumiére levantaran la cabeza!
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1994 [Jul. 30th, 2006|09:46 pm]
[mood | cynical]
[music |16 Horsepower-Bad Moon Rising]

Si alguien, pongamos Cisne Negro (http://cisne.blogspot.com/) te hace prometer que escribirás los recuerdos de un año vivido -consulten su página para saber cómo y porqué- y hace años que decidiste que recordar cualquier cosa posterior a 1920 es de un mal gusto insoportable, lo único que puedes hacer es evocar el momento en que llegaste a esta conclusión, es decir, 1994. Así que...

...en 1994, yo era Marco Antonio viendo como Dionisios se alejaba de Alejandría, abandonándome y sumiéndome en la catástrofe. Jamás había padecido tal metamorfosis, ni había entendido mejor un poema y jamás he visto con tal claridad cómo lo escrito y lo leído se entreteje y acaba decidiendo lo que hacemos. Pero no nos pongamos mistéricos y aclaremos los hechos: ese año, como tantos años, gané un premio en uno de esos insulsos literarios que todas las escuelas organizan y a los que una tenía que presentarse velis nolis, con gran pereza y aburrimiento... porque no, damas y caballeros, yo no tengo ninguna vocación de escritora –ya que tantos me lo preguntan- es sólo que me acomete una locuacidad inmensa para explicar lo que he leído, y escribo porque hasta que no controle las artes de la dominación mental –que todo llegará- no tengo otro remedio. Majaderías aparte, con el dinero escaso de ese premio compré dos libros: La Divina Commedia, de Dante y las Poesías Completas, de Kavafis. Y ahí es donde me leí a mí misma y me di cuenta de que yo era Marco Antonio:

Cuando de pronto a media noche oigas,
pasar una invisible compañía,
de grandes voces y músicas maravillosas,
tu suerte que declina, tus obras fracasadas,
los planes de tu vida que resultaron errados
no llores vanamente.
Como hombre preparado desde tiempo atrás,
Como un valiente
Di adiós a Alejandría que se aleja.
No te engañes
No digas que fue un sueño
No aceptes tan vanas esperanzas
Como un hombre preparado desde tiempo atrás
Como un valiente
Como corresponde a quien de tal ciudad fue digno
Acércate con paso firme a la ventana
Y escucha con emoción –no con lamentos
Ni ruegos débiles- como último placer
Los sones, la música exquisita
De esa tropa divina
Y di adiós a esa Alejandría
Que pierdes para siempre.

Toda un vida sin pensar en Dionisios y acordarse cuando te abandona, qué desgracia... y había señales por todos lados. Si ver a Tom Cruise haciendo de vampiro en Entrevista con el vampiro (1994) no es signo de que los dioses te han abandonado... que baje dios y lo vea (nunca mejor dicho) o escuchar en todos los locales alternativamente a Blur y Oasis taladrando los tímpanos ¿acaso eso no es una señal de que no se goza del favor divino? Y qué me dicen de aguantar la banda sonora de Cuatro bodas y un funeral...(Love is all around, pppprghhhhh) y la película en sí misma? Señales, todo señales, la más grande de todas el codazo de Tassotti a Luis Enrique en el España-Italia de cuartos, cómo no, del mundial de EE.UU. Augurio funestísimo.

Sea como sea, como en aquel entonces ya era una dama decidida, llegué a la conclusión de que si Dionisio me negaba sus favores, habría que recuperarlos... y eso, todo el mundo lo sabe, sólo se consigue rindiéndole culto y convirtiéndose en Ménade.





Y a eso me dediqué, a despedazar lo que encontraba al paso...y he de reconocer que hubo un momento en que creí que funcionaba: Roberto Baggio fallando el penalti decisivo en la final (ah todavía me aflora la sonrisa cuando lo recuedro). Pero bueno, a los dioses no se les recupera fácilmente, espejismo y vuelta a empezar con garras renovadas. Normal, pues, que cuando por primera vez me encontré al Golem, en 1994, sí, ni me hablara. Más tarde confesó que le daba miedo. Él sí que era listo, por eso lo convertí en Golem, claro, porque puestos a tener uno... que sea listo (aunque luego ya sabemos lo que hacen los Golems listos, se van a Japón y te dejan sin asistencia ninguna ¬¬)

En fin, 1994, sí, ¡qué dramático es uno cuando es joven, manchándose las pezuñas de sangre sólo porque decide escenificar un poema!. Fue el único fallo de toda la historia: pecar de espontaneidad, por lo demás... convertirse en Marco Antonio y en Bacante por turnos era una reacción realmente digna a las circunstancias. Yo entonces no lo sabía, pero acababa de descubrir que el dramatismo sólo es interesante cuando es puramente artificial lección, niños y niñas, que no deben olvidar... porque aunque ya hace tiempo que deje de celebrar las dionisíacas, la furia nunca se olvida en estos casos ...


PS. Y, queridos, no sufran, que esta acumulación de memorias personales es totalmente excepcional y volveré inmediatamente a ese tono científico y desapasionado que tanto me caracteriza ;) Pero eso será cuando estas temperaturas infernales me lo permitan. A sus pies.
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Todo está escrito [Jul. 24th, 2006|03:14 pm]
[mood | lethargic]
[music |The Wake-Control]

Hace cierto tiempo, le prometí a Cisne Negro que haría una entrada sobre las lecturas de mi infancia mandrangoril. Hoy, aprovechando que me intenta arrebatar otra promesa de carácter journalífero, cumplo la antigua mientras medito si me comprometo a la nueva... en fin, queridos, que soy una roedor de biblioteca no es novedad para ninguno de los presentes. Sí, me he pasado toda la vida leyendo, por obra y gracia de mi progenitor, que me regalaba libros y más libros. De hecho, uno de los pocos recuerdos de la infancia es aguardar a que él llegara de Barcelona trayendo libros. Recuerdo algunas piezas de una colección horripilante de Bruguera; horripilante en la forma: libros de colorines estridentes que todavía asocio a sus títulos y que todavía duermen en las estanterías de la casa de mis ancestros.

Veamos: naranja, "Cuentos del lunes", de Alphonse Daudet; amarillo canario, "Las minas del rey Salomón", de H. Rider Haggard; verde hoja, "Los últimos días de Pompeya", de E.G. Bulwer-Lytton; ¿naranja o amarillo?, "El enano negro", de Walter Scott. Lo que es la memoria... De Walter Scott también recuerdo "La flecha negra", en otra colección, y supongo que la Guerra de las dos Rosas siempre ha sido mi guerra favorita por haber leído ese libro tantas y tantas veces... ¿Y cómo olvidar las andanzas de la Pimpinela Escarlata, escritas por la Baronesa d'Orczy? Otra de las lecturas que revisité una y mil veces, y a la que supongo también le debo mirar con buenos ojos el Terror.

Pero vayamos al meollo, mi verdadera pasión infantil, la que eclipsaba a todas las demás era esta:





Bueno, no este libro en particular (pero ¿cómo resistirse a colgar esta portada?), sino el autor. Yo era devota, enfervorizada e incansable lectora de Emilio Salgari. Con nueve o diez años ahorraba el dinero que costaban los libros de una colección también atroz, de tapa blandengue y verde y editada ladinamente de modo que dejaba los libros a medias obligándote a comprar el siguiente y el siguiente y el siguiente. Yo creo que es la única colección que he hecho y acabado en mi vida.

La verdad es que todo se debía a una cuestión sentimental: yo estaba enamorada del Corsario Negro, así de simple. Pero además, es que los libros tenían todo lo que hay que tener: piratas, aventuras, tramas retorcidas, una archinémesis, Wan Gould, que era un villano como Dios manda, unos secundarios fantásticos –el vascofrancés Carmaux y el hamburgués Wan Stiller-, más piratas, corsarios, bucaneros, filibusteros... ah, ¡cuando recuerdo cómo toda una escuadra pirata, con los grandes de la Tortuga, Pierre el Olonés a la cabeza, se lanzan contra Maracaibo... todavía me emociono! Y el Rayo, el Rayo... casi me da un pasmo cuando es destruido.






También estaba Sandokán, claro... misma estructura, tramas parecidas... ambientado en las selvas asiáticas. Pero, bueno, a mí me gustaban más las Antillas, qué le vamos a hacer. Prefería las aventuras del Capitán Tormenta, luchando heroicamente en el asedio de Famagusta, defendiendo a la República de Venecia contra los otomanos. Lástima que la serie era bastante corta, pero no sólo aprendí las refinadas torturas que gastaban los otomanos –ahí aprendí el significado exacto y las variantes del término empalar, amén de diferentes técnicas de desuello-; quedó el recuerdo de la mala malísima Haradja y de una heroína, porque sepan ustedes que el Capitán Tormenta no era capitán sino capitana... y claro, algo de esa fascinación debe quedar cuando me voy encontrando heroínas literarias disfrazadas de señor y me entusiasmo.

Viéndolo en perspectiva, se podría hacer una lectura psicoanalítica bastante convincente de porqué el señor Tenbrinken siempre viste de negro; mejor dicho, de porqué alguien vestido de negro se convirtió en señor Tenbrinken. Será cierto que los amores de la infancia nunca se olvidan. Pero sobre todo, viendo la abundancia de escritores de finales del XIX y principios del XX que hay en esta lista...casi da miedo pensar qué período he acabado trabajando... Y es que ya lo dice el refrán: todo está escrito.
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Bloody, dead and sexy... pero sobre todo, bloody. [Jul. 10th, 2006|09:24 pm]
[mood | exhausted]
[music |Shadow Reichenstein- Be my victim]






Tenbrinken & Amoelbarroco



Pues sí, jóvenes, esta es más o menos la estampa que ofrecimos mi insigne huésped [info]amoelbarroco y yo misma al acabar la noche del sábado. Ella asombrada, horrorizada, noqueada por el alcohol (o algo así), espantada de ver a la fauna barcelonesa en todo su esplendor. He de decir que ya estaba bastante afectada antes de que cayera el sol, pues la obligué a observar ciertas fotos de cierto local innombrable que algún día... si tengo valor y suficiente capacidad de sacrificio yo misma les mostraré y comentaré.

Sobre mí... cederé la palabra al Barón, que lo ha descrito perfectamente: "No te bastaba con aquella preciosa estampa prerrafaelista para ahora deambular chorreando sangre por la boca por el Undead." Y es que vamos a peor, la situación induce a inflingirse autolesiones y llegará el día en que me veáis golpearme el cráneo contra las columnas (eso también lo ha vaticinado el Barón) sumida en la desesperación... mientras tanto, dejamos como nuevo hit nocturno el arrebato [(c)an]ibalesco que padecí. Sí, sí, escrito así para designar la contención máxima de mi Aníbal interior, llevada a tal extremo que conduce a autodevorarme a mí misma con toda la furia del can.

En fin, lo que ya sabíamos... que los conciertos, mejor en Madrid, gracias. Y no gloso la sentencia porque no es propio de una dama soltar más de siete improperios en una línea y los sobrepasaría sin duda. Eso sí, Bloody, dead and sexy estuvieron magníficos y mi querida algola hansaplasteando (tanz mit mier, tanz mit mier...) mejor aún. Pero aquí el concepto central de la noche es "bloody", por ellos y por mi sangre derramada en compensación de la que no se derramó y hubiera derramado gustosamente... estooo, me tono un tono mesiánico un tanto perturbado, así que mejor acabo aquí.
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Más debilidades [Jul. 3rd, 2006|07:29 pm]
[mood | lethargic]
[music |The Bolshoi-Giants]

Amigos, me doy perfecta cuenta de que más allá de la consigna en cada entrada de la música que deleita mis tímpanos en ese momento, no tengo excesiva tendencia a confesar mis manías melómanas...será porque las padezco a arrebatos o porque soy de naturaleza reservada... ehm...

Que me conste, sólo he confesado una bastante evidente; ya saben, polvo del desierto y guardapolvos empolvados (así es la cosa, por paradójica que parezca). Pero atiendan:






GIANTS (Giants, 1985)
Everything looks red
Could the tide be turning?
Voices in my head
Paranoia burning
Paranoia burning
I don't feel safe
Things do not feel roomy
I can't save the waif
Giants they get to me
Turn another page
I take another bride
I don't need to act my age
'Cause god is on my side
Giants they get to me
Lock the door
Live in dread
Giants get you
In your bed
Lock the door
Live in dread
Giants get you
In your bed


Sea porque Aramcheck osó pincharlos mientras yo NO estaba en La Cripta -maldito ¬¬- y me despertó un ataque de añoranza, sea porque últimamente tengo pesadillas en las que los gigantes tienen forma de comisarios ministeriales, sea porque el calor me hace débil... también lo confieso:

Adoro a The Bolshoi. Amén.

PS. Y quien no se fíe de las pintas algo moñiles -vamos a admitirlo- de estos señores, escuchad tres veces esta canción, porque es de lo más inquietante, turbador y parecido a una pesadilla que ha dado la música de los ochenta. Amén, otra vez.
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Anatomía patológica [Jun. 28th, 2006|05:26 pm]
[mood | satisfied]
[music |Fields of the Nephilim-Dead but Dreaming]

¿Quién quiere ir al Museo de la Specola a observar los misterios del cuerpo humano o al museo Dupuytren para observar monstruosidades y anormalidades si te puedes largar a Madrid de fiesta el fin de semana? He aquí el






Glosario de cuerpos incógnitos


observados por la señorita Ten Brinken en las calles de la Villa y Corte durante su breve estancia; recopilados y anotados con riguroso método y ofrecidos una vez más ante ustedes en aras de la ciencia y el saber.

Cuerpos etilizados : véase algola (sin comentarios)

Cuerpos escurridizos : o cómo perdí la pista de tecniferio y ya no volví a verle más (Nota a pie: eres un maldito )

Cuerpos evanescentes : como su propio nombre indica [info]haciendo_pompas es un recuerdo totalmente volátil en medio de La Cripta. Dispénseme; los señores Rata me suministraron brebajes alienadores y me convirtieron en su golem: no estaba muy cabal.

Cuerpos expuestos : visión práctica de la famosa ley Ten Brinken, que reza: si una falda mide menos de veinte centímetros y te agachas, se te van a ver los pololos; si los pololos están en cierto estado de precariedad a alguien le va a dar un pasmo. El cuerpo que experimenta la ley Ten Brinken es un cuerpo expuesto y ¡voto a Dios que me encontré con uno! (véase: cuerpos horrorizados, cuerpos cansinos, cuerpos parásitos y portugueses cansinos en general) (Testimonios documentados: el señor Mortimer Rata y la madre de Aparecida)

Cuerpos horrorizados : El señor Mortimer Rata y la madre de Aparecida al contemplar el cuerpo expuesto.

Cuerpos mutantes : o cómo el cisne (o sea Daniel Ribiat) se transforma y su victoriano plumaje es sustituido por unos pantalones dignos de un butanero, unas botas a lo Starsky y Hutch remendadas con precinto (Paco, ya lo dices tu siempre que un buen músico siempre usa precinto rojo!!!) y unas gafas de sol panorámicas. Hay cosas que una preferiría no ver...

Cuerpos parásitos : la misericordia de [info]amoelbarroco se reveló como un enorme peligro potencial.

Cuerpos parlantes : esa eres tú, suicida_ ¿Será posible que lo único que recuerde de esa noche sea hablar contigo? Eso sí, no sé de qué... ya me pondrás al día de mis propias opiniones.

Cuerpos sujetos a la gravedad : ya nuestro amado Isaac Newton descubrió que los cuerpos eran atraídos por la fuerza de la gravedad; eso, en un plano aplicativo muy concreto quiere decir que si tienes el pelo muy largo y no te lo sabes cardar por más que uses dos botes de laca, no sube. La teoría de Newton no debió de llegar a Portugal. (Véase: cuerpos expuestos, cuerpos cansinos, cuerpos parásitos y portugueses plomizos en general)

Cuerpos teleñecos : cuando vaya a Valladolid ya os lo explicaré en detalle, con diagrama y esquema, como corresponde a todo aquél que siga el método del gran August Comte... pero resumiendo, sí, [info]korngan y thexiiihour, cada día os parecéis más a Epi y Blas. (Véase: cuerpos etilizados)

Cuerpos yacentes : por fortuna, en esta ocasión, nadie obtuvo un documento gráfico de la señorita Ten Brinken entregada a Morfeo en medio de una magna fiesta; pero sí, os concedo permiso para lanzarme un guante y someterme a escarnio público por cometer tamaña indignidad, aunque por otra parte...saben (o deberían saber) sobradamente que en mis expediciones nocturnas cometo todo tipo de rarezas de esta índole.







Ejemplo de cuerpo yacente más decoroso que yo misma


Y en fin, queridos, ya paro... porque mi locuacidad no tiene límites y hay tanto para contar que necesitaría, en verdad, una enciclopedia para dar cuenta de todos los prodigios y maravillas que pude observar en un evento tan epatante como la llegada de Cinema Strange a tierras ibéricas. Recuperaos de la resaca... si podéis ;)
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Sísara [Jun. 10th, 2006|08:41 pm]
[mood | indifferent]
[music |The Brides- Amputation Celebration]

No, queridos, esto no es una entrada sobre el Treffen... como tocaría por las fechas. No lo es porque no he ido: a mis manías concernientes a las aglomeraciones de gente, los festivales, los campos de ajos de Leipzig, etc. debe sumarse el hecho de que tenía un compromiso ineludible. Vamos, que tenía que estar en otro lado conferenciando.

Lo bueno de las conferencias es que, si están bien pagadas -y esta lo estaba- te alegran el mes y hasta el trimestre, cosa necesaria teniendo en cuenta las miserias de sueldos que te endosan las Universidades... eso explica que me haya pasado el curso conferencia arriba y abajo. Ejerciendo de conferenciante mercenaria, o algo así. Lo bueno es una cuestión crematística, digo, pero lo mejor es que te sirven de espejo: cuando alguien te invita a dar una conferencia quiere que hables de algo en particular, es decir, te haces a la idea de lo que tus colegas creen que son tus líneas de investigación... y los resultados son sorprendentes.

En mi caso, por una extraña coyuntura astral, nueve de cada diez personajes que me invitan creen que mi especialidad es la "femme fatale"... supongo que porque me paso más tiempo situada en 1890 que hoy día. La cosa tiene gracia porque debo hablar sobre la "femme fatale" y acabo hablando de Darwin, de Lombroso, de Havelock Ellis y de que en definitiva, las mujeres fatales no existen... y si existen y son reconocibles, son inofensivas. Una y otra vez les explico que la "femme fatale" es sólo una manera de leer ciertos textos... en el fin de siglo y que Judith era una heroína estupenda en la tradición bíblica hasta que a los señores finiseculares les empezó a parecer aterradora.

De hecho, las lecturas finiseculares de las heroínas bíblicas es asunto espinoso. Me fascina ver la predilección por unas y la "omisión" de otras, que dan para más pensamientos retorcidos, la verdad. A Salomé, por ejemplo, se la inventan, como el que dice, para obtener bonitas estampas de joven virginal abrazándose a una cabeza cercenada y a Herodías, que es bastante más pérfida... bien pocos le hacen caso. Y entre las "castradoras" ilustres, parece que no hay más que Judith, cuando hay una historia infinitamente mejor y con más material para que los varones victorianos malpensaran.

Es la historia de Sísara, uno de tantos enemigos de Israel, que, como vaticinó Débora a a Barac, jefe del ejército: "A mano de una mujer entregará Yavé a Sísara". Y cayó, tras perder a sus tropas y huir, fue a parar a manos de Jael, quien lo acogió con la mayor de las hospitalidades y...






Tomó Jael, mujer de Jeber, un clavo de los de fijar la tienda
y agarrando con su mano el martillo se fue a él, calladamente,
y le hincó en la sien el clavo, que penetró en la tierra; y él,
profundamente dormido, a causa de la fatiga, se murió (Jueces 4, 22)


Ni decapitación ni puñetas, trepanación mortal, con inspiradora femenina y mano femenina también... y es que la historia acaba con el canto triunfal de Débora. Yo no me explico cómo semejante historia no ha tenido ni la mitad de repercusión que la de Judith o Dalila o Salomé... a veces pienso que mis queridos decadentes se pasaban de opio, absenta y/o morfina y se perdían cosas así de interesantes. Menos mal que tenemos a la Gentileschi que inmortalizó la escena de la mejor manera unos pocos siglos antes... Artemisia, Artemisia, nadie pinta los asesinatos como ella... lo que me hace pensar en otra pintora algo anterior de condición tan enigmática como la Gentileschi... pero bueno, eso será otro cantar... y si estoy de ánimo, otro post.
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...era smarrita [May. 24th, 2006|03:11 pm]
[mood | exhausted]
[music |Spiritual Front- Jesus Died in Las Vegas]

Los clásicos siempre tienen razón, y Dante ya lo dijo:


Nel mezzo del cammin di nostra vita
mi ritrovai in una selva oscura,
che la diritta via era smarrita


Y así, los quidamerios, que ya estamos en medio del camino de nuestra vida (porque ya estamos mayores), nos encontramos en lugares oscuros (fuera la tramoya napolitana o el backstage de Roma) y sobre todo... el camino recto se había torcido, porque anda que no hemos dado vueltas por Italia en tres días... ains!

Como soy iconoclasta por naturaleza, no hay fotos que ver. De eso ya se encarga algola, que además padeció un ataque de vena fotógrafa y ahora mismo posee una colección de imágenes de steppenburger y yo misma en todas las fases del cansancio.
De todos modos yo y sólo yo tengo LA imagen de este tour:





Ese magnífico medicamento que vendían en el avión, que no compramos y que nos hubiera hecho la vida infinitamente más fácil. Y es que... ¿cómo resistirse a la cerveza Peroni, que a la tercera ya la confundes con una Xibeca y te sientes como en casa y quieres más?

En fin, damas y caballeros, que en estado detrítico comunico que ha sido un placer andar por tierras italianas y que, sobre todo, ha valido la pena hacer una incursión a la chunguísima ciudad de Nápoles (miedo, tened miedo) dónde yo creo que vivimos el concierto perfecto: lugar precioso, técnicos estupendos, y un elenco de lujo (yo aún estoy en shock después de Bohémien). ¡Y qué decir de Roma! Fue genial encontrarse a [info]barbampec (por cierto, joven, unas señoras de Blanes que nos encontramos en el aerobus me dieron recuerdos para ti) y companía y a Álex y Ángel... lástima que entre todos no nos cargáramos al técnico de los c*** ¬¬

Bueno... con estas agujetas, mi ingenio no da más de sí. Me despido con un mensaje entrañable para [info]zombilio: atiende a las fotos de algola... porque tus biceps al lado de los suyos después de tres días cargando maletas e instrumentos por los trenes italianos... nada ;)
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Something... nobody knows? [May. 4th, 2006|08:03 pm]
[mood | jubilant]
[music |Blondie- Rapture]

¡Ay, lo que es la esquizofrenia! Hoy estás borracho en el puerto, mañana preparando una conferencia (con resaca), al siguiente estás aporreando el teclado, y al otro conferenciando (con resaca también). En fin, damas y caballeros, que en la diseminada vida de la señorita Ten Brinken, el título del evento del fin de semana ha sido otorgado ex aequo al concierto de los psicóticos eslovacos y sus teloneros xibequiles y a una micro-conferencia que tuve que que performar -nunca mejor dicho- al día siguiente...mezclando los siguientes elementos: años 40, psicoanálisis y feminismo. ¡Niños y niñas, no intentéis esto en casa! ¡No vayáis por el mundo a dar conferencias de esa clase en estado de postración y post-alcoholismo!

Aunque hay que reconocer que la película era una pieza digna de ver... dejénse de villanos con colmillos y motosierras (bueno, a estas últimas es difícil resistirse)y atiendan a éste





De este señor tenía yo que hablar... eso te inspira hasta con resaca doble. O si no, atended, al diálogo:

-I know you. I know that you don't tell people a lot of things.

-I don't either. I have a feeling that inside you somewhere,there's something nobody knows about.

-Something... nobody knows?

-Something secret and wonderful and...I'll find it out.

-(Chuckles) It's not good to find out too much, Charlie.

... bueno, claro que igual no se aprecia el efecto del diálogo si no se conoce la película (premio para el que la acierte;); baste decir que es una fábula retorcida de una Caperucita (sí, sí, esa Charlie que quiere saber demasiado) que llama al lobo... y al final se lo ha de comer para que no maree. Siempre hay secretos que nadie conoce y Caperucitas aventureras, aunque a estas alturas casi me gustaría ver algún de texto de Caperucitas que pasan de comerse al lobo por aquello de no indigestarse con sus secretos... que eso también suele pasar (desde luego, no si el lobo es Joseph Cotten)

Como ven, la mezcla de cuentecillos góticos disfrazados de peli de suspense y conciertos bajo estado de presión es fatal. ¿Qué diré? Que me alegro enormemente de que todo haya salido bien, tanto en Madrid como en Barcelona (necesito ver ese vídeo de Pantanoso berreando, ya); que el estado beatífico que nos embarga tras habernos reunido de nuevo con nuestros amados TLDOJ es indecente; que las estadísticas empiezan a ser preocupantes (yo diría que más de la mitad de las cogorcias de este última año se las debo a ellos ¬¬) y que muchas gracias a todos los que asististeis, tanto journaleros ([info]morwigain, suicida_, lhazaros, [info]vannoy...) como los no journaleros que lo léeis (sí, sí, tú Eugenia, tú).

Yo confieso que he tocado el cielo después de oír en uno de nuestros shows la frase "¡Viva la Pardo Bazán!"... y es que tener un público que te hace creer que definitivamente te has vuelto como una chota, porque nadie puede estar hablando de la Pardo en esa circunstancias... eso, señores, no tiene precio. ¿Quién no pasaría de los lobos después de todo?
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Pupilas [Apr. 24th, 2006|07:56 pm]
[mood | tired]
[music |Billy Idol- Eyes without a face]

Quienes me conocéis, sin duda me habréis oído proferir -a modo de amenaza o coacción y a falta de poder soltar una maldición en arameo- la frase "te colgaré de las pupilas". El hecho no se ha llegado a materializar nunca, pero no dudaré en ponerlo en práctica sobre las almas conocidas que habiten en la Ciudad Condal y no se asomen aquí:





Dixit.
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Epístola de la Dra. Ten Brinken a su Golem prófugo [Apr. 5th, 2006|10:23 am]
[mood | enraged]
[music |The vapors-Turning Japanese]






Retrato de la Doctora Ten Brinken sin su Golem



Querido Golem,

Cuántas veces se lo hemos explicado a nuestros alumnos, insistiendo obstinados:

“Ciertamente. ¿De dónde, si no es de los impresionistas, hemos sacado nosotros esas prodigiosas nieblas ocres que se deslizan sobre nuestras calles, difuminando las farolas de gas y convirtiendo las casas en sombras monstruosas? ¿A quiénes si no es a ellos y a su maestro, les debemos las preciosas brumas plateadas que se ciernen sobre nuestro río, y que transforman al puente curvo y a la oscilante barcaza en borrosas formas de desvaída belleza? El extraordinario cambio que ha tenido lugar en el clima de Londres durante los últimos diez años se debe enteramente a una escuela de arte. Sonríes. Considera el asunto desde un punto de vista científico y metafísico, y comprenderás que tengo razón. Pues ¿qué es la naturaleza? La naturaleza no es la gran madre que nos ha alumbrado. Es nuestra creación. Es en nuestro cerebro donde despierta a la vida. Las cosas son porque nosotros las vemos, y lo que vemos y cómo lo vemos, depende de las artes que nos han influido. Mirar una cosa es muy diferente de ver una cosa. Uno no ve una cosa hasta que no ve su belleza. Entonces, y sólo entonces, empieza su existencia.”
Oscar Wilde, The Decay of Lying.

Mil veces les hemos pasado el fragmento y les hemos contado que es la vida la que imita al arte y que hay que convertir la existencia en algo estético...y hala, tan anchos, y luego esto... Las cosas no iban así, amigo mío. Tantos años de cultivar nuestra existencia de científica loca y brazo ejecutor para acabar así: los Golems no hacen esto.

¿Cuándo se ha visto a un constructo, a una criatura de laboratorio largándose a estudiar a Japón??? Esto no es innovación, es lectura torcida de los clásicos: ya no digo tenerme que ver perdida en el ártico perseguida por el monstruo que he creado, o acabar devorada en un sótano y consumida por un fuego purificador a manos de mi engendro artificial... pero es que largarse a Japón... ¿un poco de trama edípica era lo suyo, no??? Matar a la madre y esas cosas era lo mínimamente decoroso que podíamos teatralizar para ser coherentes con nuestras tesis científicas.

Más aún, puestos a largarse... nos podíamos haber acordado de que, como buena dama victoriana, el mundo civilizado, en mi humilde opinión, tiene como límites los Cárpatos en Oriente y Finisterre en Occidente. Una novela bizantina en esa zona tampoco hubiera estado mal. Pero, nada, a Japón. Como si no hubiera ya bastantes motivos para odiar semejante sitio. Y no, no quiero oir hablar de las colonias del Atlántico como excusa: en términos retóricos no cuela, que ni son viajes equiparables, ni Japón se perdió en el 98 (puestos a buscarse algo en el Pacífico, haber escogido las Filipinas) y en fin... esto es otro cantar.

Nada, a ver si reflexionas en ese archipiélago hiperpoblado y ya que al menos nos pasamos al modelo Mary Shelley por el forro, nos acordamos de Dickens y volvemos por Navidad. Y es más, espero que te alimenten bien (a pesar de todas la guarradas que hace esa gente con el pescado) y que nadie te mire oblicuamente (aunque eso es técnicamente imposible) cuando me compres maquillaje... porque si no, vamos, tendremos que cambiar definitivamente de modelo literario, recurrir a Tasso, y aterrizar en tierras bárbaras cual Clorinda, para rebanar las cabezas que no te cuiden como manda Dios y Nuestra Santa Madre Iglesia. Que yo no me paso años edificando a un Golem para que cuatro taoístas me lo perviertan en unos meses...Amén.

B.s.p.y.s.m

Ten Brinken
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