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Diario de guerra de patoaparato [entries|archive|friends|userinfo]
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INDIANA JONES EN BUSCA DE LA RAGAZZA PERDIDA [Mar. 11th, 2008|12:27 am]
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Mi hermana tenía aquella revista. Para cualquiera de vosotros, insignificantes mortales, mutantes y demás criaturas degeneradas e involucionadas, habría pasado desapercibida como cualquier otro número de cualquier publicación para adolescentas. Por alguna estúpida razón que ya no recuerdo me puse a ojearla y descubrí El Artículo (genuflexión). Aquel artículo hubiera dado lugar al mejor post de todos los tiempos, que me habría hecho famoso y posiblemente ahora estaría nominado a Eurovisión, habría un politono con alguna coñita de mal gusto o presentaría algún programa de madrugada en la televisión. Pero por aquel entonces este blog no existía y simplemente me limité a difundir La Palabra entre mis allegados.
Desgraciadamente aquella revista desapareció y ahora debe estar a buen recaudo en algún oscuro hangar del gobierno estadounidense, entre el platillo volante de Elvis y la cámara frigorífica de Walt Disney, y yo jamás seré capaz de reproducir con la majestuosidad suficiente, por muy pedante que me intente poner, aquella verdad última del ser, la existencia, el universo y todas esas mandangas ;y ya noto que me viene la vena pedante de andar por casa por momentos, así que procedamos, que ya he calentado:


EN EL MUNDO HAY CUATRO TIPOS DE HOMBRES (NI UNO MÁS)


Y se clasifican por el tipo de calzoncillos que llevan. Intentaré reproducir los cuatro tipos de hombre-calzoncillo (wereshort en inglés) y los motivos aproximados por los que JAMÁS mujer alguna debería tener ningún tipo de relación con ellos, por muy buenos que pudieran parecer en un principio. Así nos va...


  • El Slip : Oh Venus del acné!, que a tus quince primaveras eres guardiana de los secretos del politono, el kiwi Rives con cola y batido de chocolate, por qué no debes fumar y masticar chicle a la vez y las nueve maneras secretas de hacerte un piercing en el ombligo utilizando una aguja de punto y un rollo de papel higiénico! Jamás te enrollares en la disco con engendro masculino alguno portador de un slip! Pues el slip prenda demodé es, e indicador de gran bajeza higiénica de aquel que lo vistiere.


  • El Calzoncillo de ositos : Oh poligonera recauchutada!, tú que te regalaste unos implantes marca Carrefour en tu onomástica ; tú que conoces todas las posturas de la semana de Bravo. No te dejes embaucar por aquél que se enfunde en unos calzoncillos con dibujitos, pues tras su aspecto tierno se oculta la peor de las bestias: el niño eterno, a quien le compra la ropa interior su madre, y su falta de madurez y valores te conducirá al abismo. (con vos)


  • El Gayumbo marcapaquetes : Oh valkiria oxigenada! tú, que como el jornalero, te levantas con el sol para estar pluscuamperfecta; tú, que dominas como nadie el arte de la mueca de asco y la mirada por encima del hombro; tú que eres una de las elegidas por los dioses para pegar el braguetazo y vivir como corresponde a alguien de tan alta cuna y tanto espacio vacío dentro del cráneo. Guárdate de tentaciones, pues si grande es el paquete, más grande será el ego, pero no necesariamente la billetera.


  • El Tangazo: Oh tanga-girl, oh jamona! tú que provocas taquicardias entre los obreros de la construcción; tú que al agacharte siempre pones las dos mejillas; tú que conseguiste usar el hilillo dental para hacer sinfonías de tus ventosidades. Líbrate del hijo de Adán que llevase tanga, pues ladrón y aficionado a la vestimenta de mujer es, y afeminado por ende.




Y tú, ¿cuáles llevas?



Y ése es el motivo por el que en este país no se liga. Simplemente no somos dignos...


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PD: Desde que he escrito la chorrada del wereshort no paran de ocurrírseme tonterías infinitamente peores relacionadas con la zurraspa y la luna llena. Yo es que soy gilipollas o algo. Prometo hacérmelo mirar.
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SI FELIPE II LEVANTARA LA CABEZA... [Jan. 11th, 2008|04:01 pm]
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Vale. Ya está. Ya han conseguido despojarnos de la poca dignidad que nos quedaba. Después de ser los malvados más malvados de la historia moderna, apaleados por medio mundo. Después de sufrir el oscurantismo y el atraso durante siglos, no sé cuántas guerras civiles y alguna que otra dictadura, ahora nos convertimos por obra y gracia de unos cuantos meapilas en el empollón de gafas que se sienta en la primera fila y lleva los pantalones por los sobacos.
Antes España era como el rebelde marginado de 'El Club de los Cinco', y todo el mundo quiere ser el rebelde, joder. El empollón no mola nada. (Habla la voz de la experiencia?)
Si en este país le quedara un poco de sangre en las venas a alguien, semejante aberración de himno jamás habría llegado a hacerse oficial.
Transcribo, para los despistados:


¡Viva España!
Cantemos todos juntos
con distinta voz
y un solo corazón

¡Viva España!
desde los verdes valles
al inmenso mar,
un himno de hermandad

Ama a la Patria
pues sabe abrazar,
bajo su cielo azul,
pueblos en libertad

Gloria a los hijos
que a la Historia dan
justicia y grandeza
democracia y paz





Detrás de un despropósito de esta magnitud sólo podía estar la SGAE, claro. Primero nos ponen el canon (que a este paso va a ir hasta en los lápices y en el papel), para que Ramoncín y Loquillo no se mueran de hambre (pobrecillos) y ahora nos imponen la letra del himno. Yo creo que la solución es hacer una cena de gala en su sede y bombardearla con todos dentro. A este paso van a ser como los Illuminati, los masones y la Inquisición, todo junto. Cualquier día tendremos que comparecer en un Auto de fe ante el Presidente del Tribunal del Santo Oficio Grado 33 David Bisbal y cantarle todo el repertorio de OT para no ser quemados vivos por herejía al haber comprado el último disco de Coldplay (que por otro lado, también tiene delito...).

Ante semejante mamarrachada de letra (¿Verdes valles? ¿Qué fue de la sequía?) no puedo hacer otra cosa que proponer un himno alternativo, que no puede ser otro que




El imperio contraataca


Hace mucho tiempo que se acabó, 
pero es que hay cosas que nunca se olvidan, 
por mucho tiempo que pase.

1582, el sol no se ponía en nuestro Imperio, 
me gusta mucho esa frase. 

Con los Austrias y con los Borbones 
perdimos nuestras posesiones. 
Esto tiene que cambiar, nuestros nietos se merecen 
que la historia se repita varias veces. 

Mira como gana la selección, 
España está aplastando a Yugoeslavia 
por veinte puntos arriba. 

Cambia el rumbo de la evasión, 
de Cuba van directos a Canarias, 
ya no van a Florida. 

Los Mc Donalds están de vacas flacas, 
ha vencido la tortilla de patatas. 
En Las Vegas no hay blackjack, 
sólo se juega al cinquillo, 
y la moda es en rojo y amarillo. 

Lo, lo, lo, lo, lo, seremos de nuevo un Imperio. 
Lo, lo, lo, lo, lo, seremos de nuevo un Imperio. 
Lo, lo, lo, lo, lo, seremos de nuevo un Imperio. 
Lo, lo, lo, lo, lo, seremos de nuevo... 




Lo siento, no pude resistirme. Al menos en éste dice algo la letra, no se me quejen...


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EL VIAJERO DEL TIEMPO [Nov. 20th, 2007|10:54 pm]
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Manual de uso del presente post: Léase mientras se escucha el 'pinonino' del vídeo, para mayor acojone.

Todos los días durante meses un escalofrío me recorría la espalda, erizándome el vello del culo mientras esperaba a que viniese el tren en la estación de Velázquez. Podía sentir claramente una presencia ultraterrena, preternatural y rediviva (por ejemplo). Miraba a mi alrededor, pero sólo era capaz de descubrir algún señor de mediana edad escarbando algún yacimiento arqueológico en busca de reliquias de algún culto ancestral y alienígena dentro de su nariz aquí y alguna maruja leyendo manuscritos de páginas satinadas con Belén Esteban en portada cuyo contenido nuestra mente no está preparado para conocer allá. Pero no era eso lo que me inquietaba. Aparte de eso, sólo las impresiones de los cuadros del sevillano en las paredes de la estación.
Mucho tiempo temí mi diaria cita con la estación maldita, hasta que un día me percaté de aquello que durante tanto tiempo había pasado por alto. Velázquez me miraba desde su autorretrato con una mirada que me resultaba extrañamente familiar...

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Le estuve dando vueltas sin poder sacármelo de la cabeza durante semanas, hasta que por fin un día...

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Cómo lo hizo el cabrón de Javier Cámara para viajar hacia atrás en el tiempo, usurpar la personalidad de Velázquez, pintarse a sí mismo y luego volver para hacer de Conde-Duque de Olivares? Manifiéstate, Javier!


A este paso voy a tener que abrir una seccion de parecidos razonables. O irracionales, no sé. Me van a decir que no tienen la misma mirada así como enratoná? Vamos hombre!

PD: Sí, hoy parece que estoy prolífico.

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LLUVIA [Nov. 20th, 2007|09:58 pm]
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Odio la lluvia. No es que me importe demasiado mojarme porque se me estropea la permanente o algo así, de hecho nunca llevo paraguas a menos que esté lloviendo a cántaros (y a veces ni siquiera entonces).
Odio que en cuanto caen dos gotas de agua la gente saque sus paraguas y vaya jodiendo con ellos por la calle, en el metro, en cualquier lugar donde sea susceptible de sacar un ojo a alguien con ese invento del diablo.
Odio que la gente lleve paraguas como para cobijar a una colonia entera de cualquier especie de roedor y que sin embargo sólo lo esté utilizando una persona, amenazando la integridad física ajena e impidiendo el paso.
Cuando llueve yo suelo pegarme a los edificios para mojarme lo menos posible. Curiosamente la gente que lleva paraguas también quiere circular pegada a los edificios, faltaría más, y el que se tiene que apartar para dejar soy yo. Huelga decir que también odio eso.

En el momento que se pone a llover los humanos reciben una especie de llamada mental irreprimible que les empuja a utilizar masivamente los medios de transporte público (y privado también). Medios de transporte que, curiosamente, muestran una tendencia similar a la hora de estropearse justo el peor día posible, para regocijo del público en general. Cuando luce el sol, sin embargo, los unos se quedan en casita o trabajando en la oficina y los otros funcionan igual de mal que siempre, pero al menos funcionan.

Tiene mucha gracia cuando después de tu jornada laboral estás esperando en el andén del metro y vas viendo cómo se va acumulando cada vez más gente. Y el tren que no llega. Y allí nadie dice nada por megafonía, pero en los letreros automáticos hay un escueto mensaje que viene a decir que algo se ha roto sin dar más detalles. Total, pa qué. Y yo pensando : 'Joder, pues va a venir fino el tren. Ya voy a tener que canturrear mentalmente mi canción del metro otra vez. (Entónese con la música del 'Vienen con alegría' de misa, y con la siguiente letra: Vienen como sardinas, señor, en lata vienen como sardinas señoooor...)'.
En esto que llega el susodicho vehículo y cuál no será mi sorpresa cuando veo que viene vacío. Ya me empiezo a frotar las manos. Craso error! El tren, lejos de pararse y abrir sus puertas para que los pobres ciudadanos ( yo y un par más) y el resto de la gentuza que se agolpa a estas alturas en el andén, amenazando ya con caer a la vía a pocos más que lleguen, pasa de largo. Casi me pareció ver una sonrisa maliciosa en la cara del conductor. Apuesto a que llevaba a un colega al lado con una cámara para grabar el careto que se nos iba quedando al personal, entre la incredulidad y el odio más profundo e insidioso.
Unos minutos más tarde llega el siguiente tren, éste haciendo honor a mi cancioncilla. Decido que les van a dar por donde no luce el sol y que yo me voy en autobús. Mientras me voy ya empiezo a escuchar el sonido de la batalla campal que acierto a distinguir a mi espalda, pero me resisto a mirar ante la amenaza de verme impactado por imágenes de desmembramientos y violencia extrema.

Un par de horas después me salvo providencialmente de ser bañado por el tsunami que acaba de desencadenar un autobús a su paso por la Avenida Complutense. Tan sólo un par de minutos más tarde se pone a diluviar cuando estoy justo en mitad de ninguna parte. Hago un par de escalas en sendas paradas de autobús y cojo el primero que pasa y que es tan amable de parar. Cualquier día irán como los trenes de India, y el autobusero dando bandazos con los consiguientes vuelos sin motor de los pobres pasajeros. Jeje, eso quiero verlo.

Cuando he entrado en clase (tarde, evidentemente), he podido leer la desaprobación y el asombro en los rostros que me miraban estupefactos desde sus sitios, como si pensasen que había llegado tarde porque en el último momento había decidido ponerme debajo del grifo del lavabo. El profesor me ha estado observando un buen rato. Como que no acababa de creérselo, no sé. Será porque a él no se le moja el pelo debido a su alopecia galopante. Creo que están estudiando utilizar su cuero cabelludo para ponerlo en un satélite militar concentrando la luz solar para lanzar ataques láser a blancos estratégicos en Oriente Medio.

Este cúmulo de infortunios me ha puesto de un humor tal que habría sido capaz de pegarle un puñetazo en la nuez a alguien que amablemente me regalase un adorable cachorrillo. Afortunadamente iba escuchando un puñado de canciones estupendas que han hecho que se me pase el mal humor y cuyos vídeos procedo a poner para el disfrute general.





Y de regalo,otra canción.



Que vivan los Manics y Nina!

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CACA [Sep. 25th, 2007|12:05 am]
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Por fin me he decidido. Hoy toca hablar de uno de mis temas favoritos: la caca.
Ahora que ya he perdido a la mitad de los lectores, sigamos.
Todo esto viene a cuento del revuelo suscitado por lo de los mocos en el bocata de Nocilla del post anterior. Hay gente que se rasga las vestiduras por cualquier cosa...
El caso es que a raíz del tema de los mocos, dije aquello de 'El mundo no es un anuncio de compresas' respondiendo a uno de los comentarios. Y me contestaron 'El mundo es un anuncio de Micralax'. Ni de coña.
Vivimos en un mundo aséptico donde parece que estas cosas no existen. Mientras en la tele anuncian los yogures para hacer de vientre con sutileza impecable, en la calle ya se ha acuñado hace tiempo la expresión 'poner un coronado'. Las compresas son unas cosas que sirven para absorber un misterioso líquido azul salido de vaya usted a saber dónde, el aero red es una cosa que te tomas para poder soltar la boquilla de un globo rojo que se va volando y ahora cualquier chica que se precie tiene su 'momento special K' o ha probado el 'efecto actimel'. Pero es que aquí nadie caga o qué?
Hace muchos años salí con una chica que afirmaba categóricamente que no se tiraba pedos. La dejé.
Curiosamente la mayoría de spots acerca de las propiedades laxantes de tal o cual producto milagroso están protagonizados por mujeres. Eso, junto a los muchos años de ver ingerir en cantidades industriales a mi madre y mi hermana todo tipo de ciruelas, naranjas, mermeladas y demás remedios caseros para lo que yo sé que es un problema psicológico me hace pensar que las mujeres sufren más el estreñimiento que los hombres.Luego toca usar hemoal, claro. Yo me como dos kiwis y casi no llego a tiempo...
Lo que les digo, la caca es todo cosa del coco. Seguro que los budistas saben de eso, habrá por ahí algún estado caca-zen o algo así para predisponer al ser humano para la tarea. Si quieren me cuentan su experiencia con todo esto y hacemos una estadística o algo.
Hace unos años había un anuncio de algo que probablemente no tenía nada que ver en el que salía un bebé así como muy mono con los ojillos cerrados y cara de lechoncillo afable, todo arropadito en su mantita. De pronto sus manitas gordezuelas se apretaban y su rostro adquiría un gesto serio y congestionado, frunciendo el ceño. Vamos, que estaba haciendo fuerza. Por detrás se oía un sonido asquerosillo como cuando haces espaguetis y los coges con el chisme ese para servirlos. Quien lo haya escuchado me entenderá, espero. Acto seguido el rostro de la pequeña larva humanoide adquiría una expresión de serenidad y felicidad absoluta; se había quedado bien a gusto el tío.
Y digo yo: vale que lo del bebé cagón sea un hecho aislado, pero hay que empezar a llamar a las cosas por su nombre, que no vivimos en una peli americana de la guerra fría. La caca es, fue y será siempre caca.
Supongo que después de esto alguna asociación de feministas estreñidas se irá a quejar a ZP y me cerrarán el tinglado por sexista y marrano, así que les dejo la tarea de extender mi palabra. Me ahorraré analogías con eso del extender. Caguen y sean felices!


PD: Mi iguana sufre de estreñimiento. Un mes se ha pasado la pobre en el dique seco hasta que ayer... Una barbaridad; hay que entrar en la habitación con traje NBQ. P'habernos matao.
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CASUALIDAD? NO LO CREO... [Sep. 16th, 2007|01:57 pm]
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Recuerdo que hace unos años J.J. Benítez tenía un programa de 'sucesos paranormales' en la tele, en el que solía enunciar esta coletilla tras relacionar con tranquilidad pasmosoa, la subida del precio de las alcachofas con los cátaros, las pinturas rupestres de Altamira y los visitantes alienígenas de Sirio. El tío se pegaba unos viajes estupendos por África y Oriente Medio visitando yacimientos arqueológicos y extrayendo estas conclusiones de dudosa certeza. Parece que tenía un extraño talento para relacionar cosas que aparentemente no tenían nada que ver y montarse películas con más fantasía que 'El mago de Oz', pero por lo visto se le escapó una historia de lo más jugoso: La identidad secreta de He-Man.
Si volvemos 20 años en el tiempo y recordamos cuando nos comíamos los mocos entre un bocado y otro al bocata de nocilla mientras veíamos los dibujos en la tele, recordaremos que He-Man, como todos los héroes, tenía una identidad 'secreta'. Era un príncipe estilo Ken que vivía en un castillo tipo Barbie, y que cuando se ponía la cosa chunga sacaba la espada mágica e invocaba al poder de Greyskull, transmutándose al instante en un señor hipermusculado en calzoncillos. Me atrevería a decir que no había mucha mecha para tanta dinamita. Los esteroides, ya saben... Hasta ahí todo normal.
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Anoche estaba en un pub irlandés. En una pantalla de televisión empezaron a emitir cosas de los 80, bajo el lema 'Te acuerdas de...?'. Y de pronto, la evidencia se mostraba prístina y cristalina ante mis ojos. Allí donde J.J. había fracasado yo triunfaba.
Te pillé, He-Man!
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PD: Si nos fijamos un poco, advertiremos con desasosiego que las iniciales de J.J. Benítez y Julio José Iglesias son J.J. en ambos casos. Escalofriante. Casualidad? No lo creo...

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...Y UN BORRACHO QUE EN UN ÁRBOL SE ESTRELLÓ [Aug. 2nd, 2007|11:38 am]
Anoche me pasó algo bastante raro. Me reí. De hecho me reí hasta que se me saltaron las lágrimas. No es que yo sea un ogro, simplemente las cosas pensadas para que la gente normal se rían me pueden hacer gracia si la tienen, pero no tanta como para que yo me ría. No sé si me estoy explicando muy bien...
Pongamos por caso 'Algo pasa con Mary'. Alguna que otra gracia sí tenía la película, pero cuando en la sala donde la estoy viendo se ríe todo el mundo a carcajadas durante diez minutos porque a Ben Stiller le pica la nariz y se la rasca y no me dejan ver la película en paz, salgo más cabreado que otra cosa. El caso es que lo mismo me pasa con Friends, que con Los Simpsons, Futurama o Padre de Familia. Cualquier cosa ideada para que me ría no consigue que me ría aunque me haga gracia.
Un caso aparte son las coñitas con los amigos. Ahí es donde sí me puedo reír a carcajadas, normalmente con coñas del tipo caca-culo-pedo-pis. Yo es que soy así.
Toda esta insulsa introducción sirve para explicar que anoche por fin algo pensado para reírse (bueno, o tal vez para ser deprimente, pero es que me pareció tan cruel que no podía parar de reír) me hizo partirme hasta bastante rato después cada vez que lo pensaba. Y no podía parar de pensarlo. Como soy un alma caritativa lo he buscado en Youtube para compartirlo con toda la humanidad, e incluso una versión del clip creada mediante el editor de películas del videojuego The Movies, del gran Peter Molyneux.
Pongo los dos videos y el que quiera que los vea, y el que no que me quite de favoritos. Total, para lo que actualizo...
Están en inglés y va un poco deprisa, pero no lo he encontrado en castellano. Que nadie se preocupe, después de escucharlo 10 o 20 veces se entiende más o menos :D






PD: Qué gran serie

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DROGAS, CAPITALISMO, CONTROL MENTAL [May. 3rd, 2007|11:15 pm]
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Hoy voy a abrir sus ojos a La Conspiración auténtica. Olvídense de templarios, judeomasones, rosacruces y demás mamarrachadas. No digo que toda esa gente no exista, que cualquiera sabe, lo que voy a contarles es de qué manera les sorben el seso y controlan sus vidas sin que ustedes siquiera puedan sospecharlo.
El control mental ejercido por aviesas organizaciones que permanecen en la sombra se ejerce mediante drogas. Son drogas que nos impulsan a consumir más y más determinados productos que las contienen, sin que nadie parezca darse cuenta. Estas son las cosas que controlan su vida:

  • Los aperitivos salados: Hmmmm... a quién no le apetece llegar a casa después del trabajo y tomarse una cervecita para relajarse? Y ya que nos tomamos la cervecita y venimos con gusa, igual podríamos picar algo...Ya está usted perdido. ¿Acaso ha nacido alguien capaz de comer una sola patata frita, panchito, kiko o piltracho en general? Todos estos productos están claramente adulterados con algún tipo de sustancia altamente adictiva con efecto no saciante. El peor caso que se conoce es el de los cacahuetes cubiertos de miel, sal y azúcar. Si tienes una bolsa de 200 gramos, acabas empachado de cacahuetes. Si tienes un barril de 10 kilos, eres hombre muerto.


  • El Magic: Quienes hemos padecido esa terrible plaga que trunco a una generación sabemos que el que ha sido adicto al Magic siempre será adicto al Magic. ¿Por qué motivo habría de comprar compulsivamente, agotando incluso su paga, sobrecitos con cartas de cartulina -de las cuales más de la mitad son totalmente inútiles y van a ir a un cajón o a la basura- un joven en la flor de la vida? Drogas, claro. Aún me estremezco con una mezcla de horror y placer cuando recuerdo esa sensación de abrir el sobre nuevecito y aspirar ese maravilloso aroma que se desprendía durante sólo un pequeño instante de absoluta felicidad y gozo. Olvídense de las bandas de niños que esnifan pegamento. Teman a los frikis solitarios que se arrastran a la puerta de una tienda de comics aspirando la esencia de los sobres abiertos que hay por el suelo. He visto mentir, timar y robar demasiadas veces por un puñetero trozo de cartón como para no saber que les echaban algo altamente adictivo a la vez que volátil.
    Los más viejos del lugar aún recordamos la gran sequía de sobres del 95: grupos de adolescentes granujientos en peregrinación de una tienda a otra donde se rumoreaba que aún quedaban, con la mirada perdida como yonquis camino de algún hipermercado de la droga.


  • Las series de la tele: Perdidos, Prison Break, Heroes o Topacio, lo mismo da. Todas se basan en la misma premisa; hacer que usted se drogue utilizando su propio organismo, de manera totalmente legal, totalmente gratuita y prácticamente imperceptible. Cogemos una trama y estructuramos cada episodio de forma que empiece dando algo de lo que se prometía en el episodio anterior, pero sólo un poco, continuamos metiendo media hora de morralla y terminamos dejando la trama justo cuando fulano descubre que tiene el poder de avinagrar los pepinillos, mengano descubre un centro comercial de seis plantas en mitad de una isla desierta o CarlosEduardo descubre el terrible secreto familiar. De cualquier manera nos hacen segregar nuestras propias drogas, convirtiéndonos en perros de Paulov, que a la vista de los calzoncillos de quien sospechamos es el malo de turno, nos ponemos a segregar adrenalina y endorfinas igual que el pobre chucho salivaba con la campanita. Sencillo, directo, económico, infalible.


  • El porno: Meta usted a un chaval de esos que no ha roto un plato en su vida en una habitación con un ordenador con conexión a Internet y la posibilidad de acceder a cuanto porno quiera. Empezará buscando el culo de la Pataky o la última golfa que ha enseñado las vergüenzas en Interviú. Al cabo de dos meses será totalmente incapaz de excitarse con otra cosa que vídeos de sexo sado de mujeres con cuatro tetas y armadillos. Umbrales de tolerancia, al fin y al cabo. Luego a ver quién se conforma con Las Supremas de Móstoles habiendo contemplado las partes pudendas de Giselle Bündchen...




Esto es todo por hoy, queridos amigos. Permanezcan fieles a sus vicios, no sea que un día los hombres de negro llamen a su puerta.
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ROGAMOS EMPUJEN NUESTROS FERROCARRILES ESTROPEADOS [Apr. 4th, 2007|10:56 pm]
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Recuerdan el chistecillo de su infancia? Era la respuesta al significado de RENFE. Me voy a quejar un poco y eso, si no les parece mal. Empiezo.
Me propongo comprar un billete de ida y vuelta para el próximo fin de semana. Como la interacción social con individuos aburridos tras una ventanilla no es algo que me proporcione ningún tipo de retorcido placer, decido comprarlos por internet, que además es lo más cómodo y rápido. O eso creía yo...
Lo primero que me piden para poder comprar un billete es que me registre como usuario. "Bueno - me digo- puede pasar". Ja! Te piden todos tus datos Y tu número de tarjeta de crédito, así, para empezar.
A mí no me parece normal eso de que empiecen pidiendo en el primer paso ya el número de tarjeta, pero como no tengo ninguna gana de irme a comprarlo a la estación, lo meto y sigo. Después de media docena de pasos, en uno de los cuales me vuelven a pedir el número de tarjeta (???), me fijo que en mi viaje de vuelta no hay ninguna plaza fijada, al contrario que en el de ida, que tengo asignada la plaza tal en el vagón cual. Me mosqueo porque no sé si me han cobrado ya, ni si eso es normal o qué, así que llamo al Servicio de atención al cliente. Primer error.
El nombre no podía estar mejor escogido, porque te atienden, en el sentido de que te escuchan, pero de ahí a que te den una respuesta válida... Me dicen que eso no es normal, que cierre inmediatamente Internet y lo vuelva a intentar. No me dice que tire del cable y le eche agua bendita al router mientras bailo alrededor del ordenador y recito cuatro padrenuestros de puro milagro.
En fin, vuelvo a intentarlo y el mismo resultado. Como veo que no vamos a sacar nada en claro, me pongo las zapatillas y me voy a la estación a comprar el billete en taquilla. Segundo error.
Cuando llego a Atocha me encuentro pululando por la zona de venta de billetes más gente que en una de romanos de las de Samuel Bronston. Cojo el número 380, van por el 225. "Debe haber algún tipo de error, no puede ser que tenga que esperar 155 turnos para comprar mi billete".
Joder si puede ser verdad. 155 turnos y hora y media más tarde, después de sufrir un mareo por el calor, la cantidad de gente que había allí y demás circunstancias, y tras haber estado más de media hora al lado de una parejita que lo único que hacía era besuquearse y cantarse al oído canciones de misa entre arrumaco y arrumaco (esto es cierto como que hay dios), me toca el turno por fin y me arrastro hasta la ventanilla...

- Yo: Hola, buenas tardes, quería un billete para Cáceres para el viernes.
- Empleado de la ventanilla (mirando hacia otro lado como si no hubiera nadie a mi lado del mostrador) : ...
Entre cinco y diez segundos después:
- Empleado de la ventanilla (viéndome por fin, presumo que mi manto de invisibilidad se ha desvanecido) : Hola
Infiero que no ha escuchado nada de lo que le he dicho
- Yo: Hola, quería un billete para Cáceres para el viernes.
- Empleado: Hmmm el viernes que es día 7, no?
-Yo: Día 6.
- Empleado: Día 6 sí. Un billete para dónde?
- Yo : Para Cáceres. Ida y vuelta, vuelta el 8.
Mis sentidos me engañan y estoy metido en una habitación acolchada hablando solo?
- Empleado: Sí, el día 6 para Cáceres. A qué hora?
- Yo : A las 10.
- Empleado: Ida y vuelta?
- Yo : Eerrr. Sí, ida y vuelta.
- Empleado : Vuelta a qué hora? (Mirando el ordenador) Pues está bastante jod...
- Yo (interrumpiendo a sabiendas de que había plazas): A las 7 o así que sale el último.
- Empleado: Vuelta a las 18:50, sí. Para el día 6 también, no?
- Yo (con infinita paciencia y una total falta de dignidad a estas alturas) : Para el día 8... (sic)
- Empleado : Vuelta a las 18:50 el día 8. Vas a pagar con dinero, no?
- Yo (temiéndome ya lo peor): Ehhh, no. Con tarjeta.

Mientras me imprime el billete comento al taquillero mi pequeña desventura con su servicio de venta por Internet y le hago partícipe de mi inquietud acerca de si me habrán cobrado los billetes dos veces y me dice que no me preocupe, que si no me han dado localizador no me los cobran. Recemos porque así sea. Nada me dice acerca del incidente con las plazas fantasma.
Afortunadamente no me pone pegas a la tarjeta y puedo irme de allí por fin con mis billetes. Como había visto un cartelito que ponía que se comprueben los billetes allí mismo, imagino que a sabiendas de la atención que prestan a su trabajo los taquilleros, lo hago.
Compruebo con horror cómo en mi billete de vuelta no aparece impreso ni vagón ni plaza que valga y me viene a la mente un flash de los trenes regionales que veo pasar cada mañana cuando voy a trabajar. Son como los de cercanías pero llevan máquina de Coca-cola y sándwiches caducados al final, y los han pintado de otro color.
De pronto lo comprendo todo; los trenes regionales no tienen asignación de plaza fija, sino que cada uno se sienta donde puede y tonto el último. El tren en el que hago la ida es de otra categoría y sí hay asignación de asientos, pero en éste otro no. Creo que ha sido más o menos en ese momento cuando, de manera interna siempre, y sin perder el pudor ni las buenas formas, me he dicho a mí mismo "Me cago en su padre, ¿es que no me lo podía haber dicho alguien antes?".
Así va el país...

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DESPERATELY SEEKING CURRO [Mar. 21st, 2007|10:00 pm]
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[Current Mood | Andy French en modo curro]

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Inauguro la temporada primavera/verano con este post-guión-lamento, después de mucho tiempo sin abrir el pico. Ya me echaban de menos, a que sí?
Hace cosa de un mes mi cacabeca a media jornada a priori poco puñetera a la par que enormemente rentable (para lo que son las becas), dejó de ser un camino de rosas para convertirse más bien en lo que los anglosajones llaman 'a pain in the ass'.
Este pobre robot ha experimentado por fin esas jornadas de trabajo imposibles de concluir, esos proyectos megalíticos con especificaciones nuevas y cambios que salen de debajo de las piedras en el peor momento y sin previo aviso. Y qué decir de la desidia de los proveedores, prorrogando su trabajo durante meses (literalmente) hasta que estamos todos con el agua al cuello y nuestro mutuo cliente nos aprieta las tuercas (por no apuntar más abajo) porque como no se lance ya el producto va a quedarse sin un estupendo plus por objetivos en su nómina.
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Después de dos semanas de curro intensivo, una de las cuales duró 12 días seguidos, decidí que había que ponerse a buscar algo. O me decidieron. No sé.
Desde entonces me ha invadido un sentimiento equiparable al de Andy French en el episodio de Mission Hill (serie que de paso aprovecho para recomendar) que decide ir a buscar trabajo a la ciudad; particularmente cuando baja en el ascensor y por él va pasando una procesión continua de personajes de esos superperfectos que se sacan ingenierías mientras son campeones del mundo de esgrima clásica y aprenden media docena de idiomas a la perfección, de los cuales al menos dos o tres son lenguas muertas orientales, y aún tienen tiempo de tener pareja y viajar por medio mundo. (Tú me entiendes, lo sé)
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Es curioso cuán rápidamente cambian las cosas de un día para otro en este mundillo de la informática. Un día eres becario con pocas aspiraciones , al siguiente mandas tu CV sin muchas esperanzas a una megaempresa. Cuatro días después has hecho una entrevista, y una semana y pico después te han cogido para un puesto con una oferta estupenda en el sentido económico y formativo, con el pequeño inconveniente de tener que vender tu alma...
En fin, qué le vamos a hacer si mis circuitos me impiden hacer las cosas de otra manera que no sea la mía. Al menos me consuela saber que hay más oportunidades por ahí, y que cuando no quede otra salida podremos volver con la cabeza gacha a suplicar un puesto de trabajo a la central nuclear de Springfield, que siempre necesita carne fresca para engrasar sus enormes y podridos engranajes.
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EL ESPACIO, LA ÚLTIMA FRONTERA [Feb. 4th, 2007|03:43 pm]
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El espacio, la última frontera. El espacio parece extenderse sin límites, pero al final,un gorila te lanza barriles.


Los domingos por la mañana en La Sexta suelen poner documentales americanos absurdos sobre obras de ingeniería faraónicas, como un tubo que una Nueva York y Londres a una cierta profundidad bajo el mar por el que supuestamente circularían trenes a 8000 km/h o absurdas simulaciones de peleas entre orangutanes calvos de Madagascar contra el tiburón pardo de las Molucas. Todo muy probable. De vez en cuando, sin embargo, me sorprenden con un documental que vale la pena, como el de la construcción del túnel de San Gotardo o el viaducto que estaban haciendo en Francia para unir París y Marsella salvando un valle muy profundo.

Hoy ha tocado uno sobre un proyecto de hace algunos años sobre una empresa (Scaled Composites) que intenta hacer posible los vuelos espaciales privados. Ha sido como ver otra vez 'Elegidos para la gloria', pero en vez de ver la peli, ver la realidad. Brutal.
El caso es que es un proyecto que lleva ya varios años y que en su momento me parece haber visto en las noticias, pero que después ha sido misteriosamente olvidado, en favor de otras noticias mucho mejores, como las sospechosas oleadas de ataques de perros a niños o de explosiones de butano.
¿No es extraño que cuando explota una bombona de butano nos pasemos un mes con explosiones diarias, para ser después mágicamente sustituidas por otra oleada de violentas reacciones de los perros hacia recién nacidos? ¿Se trata acaso de un laser orbital de control mental que provoca dichos sucesos o es simple manipulación informativa? Me temo que nunca lo sabremos...

A lo que iba. El proyecto consiste en dos aeronaves, la White Knight y la Space Ship One. La primera hace de plataforma de despegue en vuelo para la segunda. Vamos, que va enganchada y en un momento dado los de la WK tiran de la palanca y la otra inicia la caída libre. La cosa es que la SSO lleva un pedazo de cohete capaz de acelerar la nave hasta la velocidad del sonido, en vertical, y batiendo el record de altitud alcanzado por un avión, llegando hasta los 100 km. Y todo esto se ha hecho con un equipo de 20 personas y sin contar con el apoyo de ningún gobierno... impresionante.

Ahora Virgin ha firmado un acuerdo con Burt Rutan (el presidente de Scaled Composites y cerebro de todo el tinglado) para crear una flota de aeronaves suborbitales que... bueno, lo mejor es que sigáis leyendo aquí
Os recomiendo que no os perdáis los vídeos. Desgraciadamente se quedan muy cortos comparados con todo lo que se podía ver en el documental. Una pena.
Me ha encantado el momento en que Rutan contaba visiblemente emocionado cómo le habían llamado para contarle que se estaba planeando una misión privada a Plutón y que habían escogido a la Space Ship One para que realizara el viaje. Probablemente este proyecto se haya descartado ya, pero es una de esas ideas absurdas que hacen la vida un poco mejor...

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Y como homenaje, dejo una foto de Mike Melvill delante de la Space Ship One, primer astronauta civil de la historia, con unos 60 años y sin haber terminado el instituto. Con un par de huevos, eso sí.

Hala, a seguir bien.
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EL DÍA DE LA MARMOTA, VOL. XXVII [Feb. 2nd, 2007|05:24 pm]
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[Current Mood | Día de la marmota, patatín]

Sí, amigos, hoy es el día de la marmota (otra vez). Para celebrar que no me he caído en el andén del metro camino del trabajo, ni me ha pasado ninguna otra catástrofe, lo primero de todo será poner la previsión de Phil para este año.

Greetings from Punxsutawney!

Phil Says Spring is Right Around the Corner!

Phil's official forecast as read 2/2/07 at 7:28 a.m. at Gobbler's Knob:

El Nino has caused high winds, heavy snow, ice and freezing temperatures in the west.
Here in the East with much mild winter weather we have been blessed.

Global warming has caused a great debate.
This mild winter makes it seem just great.

On this Groundhog Day we think of one thing.
Will we have winter or will we have spring?

On Gobbler's Knob I see no shadow today.
I predict that early spring is on the way.



Queridos amigos, la primaverá está a la vuelta de la esquina. Dentro de unos años todo esto dejará de tener sentido cuando vivamos en un erial radiactivo infestado de mutantes con tentáculos y de violentas bandas de octogenarias en vespino. Mientras tanto, disfruten de lo que queda de invierno.
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El otro día a la vuelta del trabajo me dio por pensar en lo que va pensando la gente en el tren o en el metro. Porque sé en lo que voy pensando yo, y normalmente son cosas tipo Homer con las paridas que se monta dentro de su cabeza (como aquello del ballet con el oso dentro del coche en miniatura). Supongo que la gente es más normal, pero vete a saber.
Voy a pasar a enumerar algunas de las cosas que me pasan por la cabeza en esos ratos idiotas que paso en el transporte público, que son motivo de que me invada la paranoia:

  • Normalmente voy canturreando para mis adentros, y nunca sé si voy cantando en voz alta o no. A veces me parece que la gente me mira raro y me pregunto si lo habré estado haciendo. Entonces, me muerdo la lengua o el labio por dentro, porque de esa manera, evidentemente, no se puede cantar.


  • Si he meado hace poco, me pregunto si por algún avatar del destino me la he dejado fuera sin querer y la llevo saludando al personal. Esto es totalmente cierto, pero afortunadamente aún no se ha dado el caso afirmativo. Creo


  • Si no voy canturreando, voy hablando conmigo mismo (dentro de mi cabeza) Normalmente son pajas mentales que nadie más entendería y por las que sería tachado de loco. Otra vez me parece que la gente me mira mal y me pregunto si habré estado hablando solo.


  • Cuando hago un examen, también me pasa lo mismo. De momento no me han echado nunca de ninguno por hablar, pero en los exámenes me quedo en una especie de trance extraño que me ayuda a concentrarme y voy murmurando todo lo que hago. Molesto?


  • A veces me daba por dudar de mis sentidos. Tipo Descartes, vamos. Mis sentidos me engañan y en realidad no llevo puestos los pantalones y cosas así. A veces se mezcla con lo de mear. Esto me pasa poco, afortunadamente. Cuando era pequeño me pasaba a menudo


  • Ellos saben lo que estás pensando!!! El mundo no es más que una ilusión creada para evaluar mi comportamiento, unas veces la gente tiene la habilidad de leerme la mente, y otras veces son sólo robots o algo así y yo soy el único humano. Mola, eh?



No me vienen más historietas a la cabeza, así que lo dejaré como está. Mejor quedarme corto a que algún cachondo llame a los tíos de blanco y me pegue unas vacaciones en una habitación acolchada a su salud.
Me ha quedado de lo más difuso, muy apropiado para el tema en general.
De momento nada más. Permanezcan vigilantes, nunca se sabe cuándo un robot capaz de leer el pensamiento se va a dejar el miembro fuera de los pantalones. Estén preparados para lo peor...

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PATOAPARATO PRESENTA...REUNIÓN TUMULTUOSA [Dec. 8th, 2006|11:34 am]
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La señorita Hazelstone telefoneaba para informar que acababa de matar a su cocinero zulú. El Konstabel Els podía hacerse cargo perfectamente del asunto. Como agente de policía también él había matado a tiros en sus tiempos a muchos cocineros zulúes. Además, había ya un procedimiento establecido para resolver estas cuestiones. El Konstabel Els inició la fórmula rutinaria.
- Usted quiere informar de la muerte de un cafre -comenzó.
- Acabo de asesinar a mi cocinero zulú -gruñó la señorita Hazelstone.
- Eso fue lo que dije -dijo Els, conciliatorio -. Que quiere usted informar de la muerte de un negro.
- Yo no quiero hacer nada de eso. Le he dicho que acabo de asesinar a Cinco Peniques.
Els lo intentó de nuevo.
- La pérdida de cinco peniques no constituye un asesinato.
- Cinco Peniques era mi cocinero.
- Matar a un cocinero tampoco constituye un asesinato.
- ¿Qué es entonces un asesinato? -la seguridad de la señorita Hazelstone en su propia culpa comenzaba a tambalearse ante el diagnóstico favorable de la situación del Konstabel Els.
- Matar a un cocinero blanco puede ser asesinato. Es improbable, pero puede ser. Pero matar a un cocinero negro no. Bajo ninguna circunstancia. Matar a un cocinero negro se considera defensa propia, homicidio justificado o eliminación de basura -Els se permitió una risilla-. ¿Ha probado usted a llamar al Departamento de Higiene? -preguntó.
Era evidente para el Kommandant que Els había perdido el poco sentido del decoro social que pudiera tener. Le apartó del teléfono y lo cogió el mismo.
- Aquí el Kommandant van Heerden -dijo-. Al parecer ha tenido usted un pequeño accidente con su cocinero.
- Acabo de matar a mi cocinero zulú -dijo implacable la señorita Hazelstone.
El Kommandant ignoró la autoacusación.
- ¿El cadáver está en la casa? -preguntó.
- El cadáver está sobre el césped -informó la señorita Hazelstone.
El Kommandant suspiró. Siempre igual. ¿Por qué la gente no mataría a los negros dentro de la casa, que era donde tenían que hacerlo?
- Tardaré unos cuarenta minutos en llegar ahí -dijo-. Y cuando llegue, encontraré el cadáver en la casa.
- No señor -insistió la señorita Hazelstone-. Lo encontrará usted en el césped, en la parte de atrás.
El Kommandant van Heerden volvió a intentarlo:
- Cuando yo llegue, el cadáver estará dentro de la casa -dijo, muy despacio esta vez.
Pero la señorita Hazelstone no parecía impresionada.
- ¿Acaso insinúa usted que debo cambiar de lugar el cadáver? -preguntó furiosa.
El Kommandant quedó sobrecogido ante la sugerencia.
- Desde luego que no -dijo-. No tengo el menor deseo de causarle molestias a usted, y además, podría haber huellas dactilares. Puede mandar usted a los criados que lo hagan.
Hubo una pausa mientras la señorita Hazelstone consideraba las implicaciones de aquel comentario.
- Me da la impresión de que está usted sugiriéndome que altere las pruebas de un delito -dijo, lenta y amenazadora-. Me da la impresión de que intenta usted convencerme de que obstaculice la acción de la justicia.
- Señora -interrumpió el Kommandant-, yo sólo intento ayudarle a cumplir la ley.
El Kommandant se detuvo, buscando las palabras.
- La ley dice -continuó- que es un delito matar cafres fuera de casa. Pero la ley dice también que es perfectamente admisible y adecuado matarlos dentro de casa si han entrado ilegalmente.
- Cinco Peniques era mi cocinero y tenía todos los derechos legales a entrar en la casa.
- Me temo que en eso se equivoca usted -continuó el Kommandant van Heerden-. Su casa es zona blanca, y ningún cafre tiene derecho a entrar en una zona blanca sin permiso. Al disparar contra él le negó usted el permiso para entrar en su casa. Yo creo que puede enfocarse la cosa de ese modo sin problema.
Hubo un silencio al otro lado de la línea. Era evidente que la señorita Hazelstone se había convencido.
- Llegaré ahí dentro de unos cuarenta minutos -prosiguió van Heerden, añadiendo esperanzado- : y confío en que el cadáver...
- Vendrá usted en un plazo de cinco minutos y Cinco Peniques estará en el césped, que es donde lo maté -gruñó la señorita Hazelstone, al tiempo que colgó el teléfono.
El Kommandant contempló el aparato y suspiró. Colgó cansinamente y, volviéndose al Konstabel Els, le ordenó que preparase un coche.

Tom Sharpe, Reunión Tumultuosa

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Jejejej menuda mala leche gasta el amigo Sharpe. Vaya carcajadas me estoy pegando en el tren mientras voy al trabajo. Yo creo que la gente me mira raro. Más raro que normalmente, quiero decir.
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3...2...1...0...IGNICIÓN [Nov. 2nd, 2006|09:50 pm]
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[Current Mood | héroe galáctico]

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Al fin! Después de un mes de espera que se me ha hecho eterno, por fin me voy a Roma, deseando que mi demasiado breve estancia sea fructífera y edificante. También espero ver el Coliseo (y azotar a los cristianos), ver el Vaticano (y azotar a los cristianos), comer mucha pizza (mientras azoto a los cristianos) , hacer un poco el gamba en general y pasar mucho tiempo con alguien en particular (es posible que ese alguien sea azotado también, dependiendo de su grado de cristiandad, claro está).
Como no me fío un pelo de los chismes que vuelan por las alturas, sirva este post de epitafio en caso de que nos caiga un rayo y terminemos hechos un tostajo, o nos toque un premio de equivalente cuantía y resultado semejante.
Os odio, a todos. Aun estando muerto. No soy acaso bondadoso y magnánimo?
Ahí queda eso.
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P.D.: Quiero que se me obsequie con un hígado humano sobre mi lápida el día de mi cumpleaños, a modo de sacrificio ritual.
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DESVENTURAS DE UN BECARIO SIN CONTRATO [Nov. 1st, 2006|01:36 am]
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Muy buenas.
Hoy les hago un importante anuncio, agárrense los gayumbos: soy becario. O, mejor dicho, lo seré algún día cuando firme un contrato, se verifique que me pagan y demás asuntillos sin importancia.
Por el momento sólo voy al curro de 10 a 14 a ver cómo el otro pobre hombre a quien he tocado como 'ayudante' se desespera porque la herramienta con la que tenemos que trabajar no está desarrollada del todo y no funciona (además de que nadie sabe exactamente cómo funciona) y los proveedores de contenidos que nos deberían suministrar lo que necesitamos para poder trabajar pasan de su cara y se ponen ciegos a daikiris (esto es sólo una suposición, puede que en realidad no beban, sino que sean adictos al crack). Mientras tanto yo me siento a pelearme con la red privada virtual que se cae cada 10 minutos, o con la herramienta, que ha decidido no trabajar ese día, o con mi propio ordenador, del que adjunto una foto más arriba.
El tiempo medio que tarda mi cacharro en cambiar de una ventana a otra es de aproximadamente un minuto, pero si tiene el día vago tengo que volver a afeitarme mientras tanto. Yo no puedo hacer otra cosa que admirar la labor del encargado del tema informático en la empresa, porque hay que reconocer que conseguir meterle Windows XP al Megarratón Parlanchín aquel que anunciaban por la tele es una hazaña digna de ser plasmada en un cantar. Cómo?! que no se acuerda de la canción? Sí, hombre, decía aquello de :

Cómo quiero a mi ratón
con él juego mogollón
con teclado como el de papá
chin-chin
Megarratón Parlanchín

Yo no sé si estos son versos de arte mayor o de arte menor, pero rezuman poesía por los cuatro costados. Se podría empezar con esto y luego pasar a algo más épico ensalzando los desesperados esfuerzos del pobre trabajador intentando abrir el outlook, el cual, avieso, no responde.
¡Oh fatalidad! los oscuros dioses de la informática hacen naufragar una vez más en los dominios de HTTP 404: Page not found a nuestro pobre Odiseo. ¿Será capaz de navegar hasta www.Itaca.com a tiempo, o su cibernovia decidirá ligarse a otro maromo?
Vale, soy un tarado.
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EL CUESTIONARIO IMPOSIBLE DE CONTESTAR [Oct. 13th, 2006|09:36 pm]
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Joder, me ha costado dios y ayuda hacer que esto tuviera algo de sentido. La mitad es mentira podrida y la otra mitad simplemente parece que pega.

Explicación del tema: es un test en cadena. Algún desalmado al que le caes muy mal te nomina para hacerlo, y si eres lo suficientemente canelo (como yo), le haces caso y lo pones. Hay que contestar a cada cosa con un título de canción del grupo que elijas, y si encima consigues que tenga sentido ya quedas como un marqués.
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Cuestionario hecho por : patoaparato

Nominado por : no revelo mis fuentes, pero los culpables serán castigados

Banda o grupo elegido: Oasis
Eres hombre o mujer?: I Am The Walrus

Descríbete: Rock 'n' Roll Star (ya me gustaría)

Qué sienten las personas acerca de ti?: It's Better People (por decir algo)

Cómo describirías tu anterior relación sentimental?: Fade Away

Describe tu actual relaci¡ón sentimental con tu novio/a o pretendiente: She's Electric

Donde quisieras estar ahora?: Half The World Away

Cómo eres respecto al amor?: Supersonic

Cómo es tu vida?: It's Gettin' Better (Man!!)

Qué pedirías si tuvieras un solo deseo?: Live Forever

Escribe una cita o frase sabia: Whatever

Ahora despídete: Stay Young
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PD: Sé que me leéis. Os tengo fichados. Me vengaré.

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PATOAPARATO PRESENTA...OLDIES (EL HOMBRE TRANQUILO) [Oct. 11th, 2006|01:11 pm]
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Bienvenidos a esta nueva sección, que no sé si tendrá más posts, para seguir con mi tónica habitual de ser un desastre, tener mi habitación hecha una pocilga y encarnar al caos en casi todos los aspectos de mi vida. De momento disfrutad con ella si podéis.

Ciertamente no soy un gran fan de todo aquello que parezca tener más polvo de lo estrictamente necesario (más de 25 años acumulando polvo se me empieza a hacer duramente soportable), pero sin duda 'El hombre tranquilo' es una película que me enganchó desde la primera vez que la vi. Tiene ese toque justo de humor blanco e ingenuidad que ya no se sabe dar a las películas sin que le den a uno ganas de vomitar en una caja y enviarla acompañada por tus más amargas blasfemias al director, guionista o protagonista de la obra en cuestión.
Supongo que se puede considerar que es una película bastante ingenua y puede que hasta ñoña, o por otro lado puede uno pensar que las peleas entre el Duque y Maureen O'Hara a bofetada limpia y llevar a rastras a la "pobre mujer" (menuda pájara,tú) por la campiña irlandesa son ya cosas que pertenecen, o deberían pertenecer, al pasado. El caso es que a mí todo esto me parece entrañable, desde la mala uva de la pareja protagonista, hasta el borrachín del pueblo (no sería una peli de John Ford sin su borrachín). Todo esto hace que cada cierto tiempo desempolve el viejo VHS donde la tengo grabada de Antena 3 desde hace mil años (va siendo hora de comprarla en DVD ya...) y la vea por enésima vez.

No dejen de verla, no se arrepentirán. Yo voy a ello ahora mismo.

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TORMENTA [Oct. 4th, 2006|02:25 am]
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¿Se acuerdan del episodio de Los Simpsons del Zurditorium? Flanders montaba la tienda para zurdos y estaba a punto de arruinarse. Rod, Todd y Maude cantaban aquello de 'se van los nubarrones, pasará el temporal...', me acabo de acordar.
Siempre nos venden que la tormenta es cruel, implacable, estúpida y destructiva, pero lo que realmente corroe, quema y mata es la calma con su insoportable estancamiento e inmovilismo.
Yo prefiero la tormenta, créanme.

You're the storm

oh it's healing - bang bang bang
I can hear your cannons call
you've been aiming at my land
your hungry hammer is falling

and if you want me I'm your country

I'm an angel bored like hell
and you're a devil meaning well
you steal my lines and you strike me dumb
come raise your flag upon me

and if you want me I'm your country
if you win me I'm forever - oh yeah!

'cause you're the storm that I've been needing
and all this peace has been deceiving
I like the sweet life and the silence
but it's the storm that I believe in

come and conquer and drop your bombs
cross my borders and kill the calm
bear your fangs and burn my wings
I hear bullets singing

and if you want me I'm your country
if you win me I'm forever - oh yeah!

'cause you're the storm that I've been needing
and all this peace has been deceiving
I need some wind to get me sailing
so it's the storm that I believe in


you fill my heart, you keep me breathing
'cause you're the storm that I believe in


and if you want me I'm your country


He debido escuchar esta canción mil veces este verano...
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SCHOOL'S OUT [Sep. 26th, 2006|11:16 pm]
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Vale, hoy he terminado la carrera. Se acabó la sopa boba; toca empezar a suplicar por un puesto de esclavo de 8h a 20h programando en algún lenguaje obsoleto en lo más recóndito del sótano más húmedo del más lúgubre de los edificios de oficinas por la nada desdeñable cantidad de 600 euretes al mes, mientras algún jefe cabrón que terminó primaria de chiripa me azota con un látigo de siete colas al grito de: '¡Vamos, vago, esos chimpancés que compré en la India por 200 rupias escriben 50 líneas de código a la hora más que tú y ni siquiera están en el convenio! ¿Acaso te pago para ser más estúpido que un mono?'
Bien, pues eso. Que dios nos coja confesados.
Les dejo con una alegre cancioncilla a propósito de la ocasión.

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School's Out ( Alice Cooper )

Well, we got no choice
All the girls and boys
Makin' all that noise
'Cause they found new toys
Well, we can't salute ya
Can't find a flag
If that don't suit ya
That's a drag

School's out for summer
School's out forever
School's been blown to pieces

No more pencils
No more books
No more teacher's dirty looks

Well, we got no class
And we got no principles
And we got no innocence
We can't even think of a word that rhymes

School's out for summer
School's out forever
School's been blown to pieces

No more pencils
No more books
No more teacher's dirty looks
Out for summer
Out 'til fall
We might not go back at all

School's out forever
School's out for summer
School's out with fever
School's out completely

PD: Soy tan estúpido que además pienso seguir estudiando, así que ni siquiera lo de la canción es verdad. Vamos, macháquenme un poco.
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CONTEMPLEN EL DESLUMBRANTE FIN DE UNA ERA [Sep. 7th, 2006|07:40 pm]
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[Current Music |Arctic Monkeys - Mardy Bum]

Hoy era el día D en más de un sentido. Después de un ajetreado verano tocaba el último examen de la carrera (reválidas aparte). No diré que me salió bien, para qué engañarnos, pero tampoco fue tan mal después de todo. Bueno, es posible que me toque ir a llorar por ser tan imbécil de no darme cuenta que esa condenada llamada recursiva estaba dentro de un bucle, lo que me jodía todo el problema que debería salvarme de la hoguera.
Aparte de eso, tocaba el examen graciosete. El enunciado del primer problema empezaba 'Los marcianos han decidido invadir la Tierra, otra vez'. Ja, ja, ja. Pues me cago en los marcianos, oiga. Y de paso también en el Sudoku, que era el segundo problema. Ya es el segundo examen en el que ponen un Sudoku este año, que yo sepa. Que si me programe un Sudoku en Prolog, que si me haga un algoritmo voraz que intente resolver un Sudoku, que si me haga un backtracking con el dichoso jueguecito...¡ inventen algo nuevo, por Dios !.
La gran pregunta es... ¿ahora qué? ¿Mendigar empleo en la bolsa de trabajo de la universidad, en el INEM, por enchufe? ¿Cursos? ¿Ingeniería superior? Se me hace demasiado cuesta arriba pensar en esas cosas con el cacao mental que tengo. Es normal, he dormido poco últimamente.
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Ya que posteo, aprovecho para pedir perdón por Alatriste, cosa que deberían hacer también el señor Agustín Díaz Yanes y quien quiera que sea el guionista, si es que lo hay, que no está claro.
El guión es, parafraseando a un amigo: 'como si el guionista se la hubiera machacado con todas las escenas delante, y hubiera seleccionado las escenas a las que consiguió acertar'. Creo que es el comentario más certero que he oído acerca de la película.
¿Pero qué coño han hecho ustedes con los libros? Lo de que se los han leído no cuela... Si es que se los ventilan a razón de diez minutos por cada uno. Según estos señores el asedio de Breda dura unos cinco minutos en lugar de un año. Y de 'Limpieza de Sangre' ni rastro. Y eso que la peli dura dos horas largas de tiempo no subjetivo. Estos tíos se dedican a cambiar el argumento en cuanto les da la gana y dan importancia a cosas que en las novelas no aparecen ni por asomo... Si no han leído las novelas no esperen enterarse de mucho.
Las imágenes se van sucediendo sin un hilo argumental claro, a modo de videoclip. Peor que un videoclip, de hecho, porque hay demasiado darle a la sin hueso y demasiado poco matarile. Así me podría imaginar un videoclip de algún grupo postrockero coñazo. Lento, terriblemente lento.
A la mitad de los personajes ni los presentan. Hasta que no pasa un rato no sabe uno distinguir a Bartolo Cagafuego de Sebastián Copons. De la cuadrilla de Alatriste de Madrid, ni rastro.
Otro punto fuerte de la película es que todo el mundo debía querer su parte del pastel (22 millones de euros no son moco de pavo), y se han hartado de meter caras conocidas. En lugar de ver al puto Ambrosio Spínola (Dios lo tenga en su gloria) a quien estás viendo en realidad es al inspector Paco vestido de época. Así con casi todos los personajes...
Pese a todo tiene algunas cosas que salvo de la quema: la ambientación está muy bien y Viggo ES Alatriste (voz aparte) , pero no se perdona la falta de conexión entre escenas ni el que se haga aburrida desde el minuto 5.
Y para terminar de cagarla resulta que sólo gritan un tímido '¡España!' al final de la película. ¿Pero qué coño de tercios son esos? Si tienen horchata en las venas! Más que los tercios de Flandes parece que estén haciendo la Cabalgata de Reyes. Con razón se perdió el Imperio...
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