Pois vejam vocês que estou há uns 2 meses - se é que não são mais - sem trepar (excetuando-se uma pegação mucho caliente com um carinha num dos banheiros da Uerj), e nem estou sentindo falta... Acho que isso é sinal de que estou envelhecendo.

O dia em que perder totalmente o interesse sexual, finalmente me considerarei velho.

P.s.: Estão dizendo aqui que não fica bem pra um doutorando em Letras dizer que fez saliências com outro cara num dos banheiros da própria universidade em que estuda, então desconsiderem essa parte.

O Eric me pede pra falar um pouco sobre o cara que acaba de ganhar o Nobel. O problema é que nunca li nada dele. Aliás, na França mesmo ele é muito mais citado do que lido. Pelo que sei, é um bom escritor, mas nunca me interessei muito pelos temas das suas obras, talvez por isso nunca tenha me sentido intimamente impelido a ler nada dele.

O que acontece é que, na literatura assim como na vida, sou meio "marginal". Me interesso por livros e autores que são bem pouco conhecidos, ou que são conhecidos de uma minoria.

Em francês, por exemplo, gosto muito de uma escritora - já falecida - que tem apenas um livro traduzido no Brasil, e que ficou completamente esquecido (Elvira, você ia ADORAR esse livro), apesar de ser uma das melhores traduções do francês que já vi: Marie Cardinal. O livro dela com tradução brasileira é o Les mots pour le dire (Palavras para dizer). Por alguma estranhíssima razão, gosto muito mais de mulheres escritoras do que homens - com algumas exceções, claro. Na França de hoje, por exemplo, meu escritor preferido é o Patrick Modiano.

Roubo do blog do Eduardo Pitta o seguinte resumo biográfico sobre Le Clézio:

"Este nómada afável, filho de um cirurgião britânico, nascido em Nice (em Abril de 1940) mas criado nas Maurícias, actual residente no México, com um passado controverso — a sua expulsão da Tailândia, onde trabalhava como cooperante, no fim dos anos 1960, ficou a dever-se a más razões, nunca devidamente esclarecidas —, [com] uma obra extensa e notável." 

Para quem está no Rio, há diversos livros dele na Médiathèque da Maison de France.

(Sobre o Nobel: meu candidato preferido continua a ser mesmo o Lobo Antunes. Se acho que ele vai ganhar? Duvido muito.)

Está lá, no site d'O Globo, jornal considerado "um dos melhores" do Brasil:

A ocupação dos estudantes na reitoria, iniciada no dia 10 de setembro, teve fim em 1º de outubro, quando foi realizada uma auditoria no local para avaliar se houveram danos ao patrimônio da universidade.

Sim, 'houveram' muitíssimos danos, sobretudo à pobre língua portuguesa.

E o Acordo Ortográfico ainda nem começou a vigorar! Tá feia a coisa...

Não riam, porque é sério: a coisa que mais me assustou até agora com relação a essa crise financeira mundial foi a falência da Islândia.

Sim, é isso mesmo que estou falando: não é a falência de uma empresa islandesa, não, tipo a Nokia. Estou falando da falência de um país in-tei-ri-nho.

Isso eu nunca tinha visto.

Oswaldo Martins, poeta e professor, foi demitido da Escola Parque, dita "progressista". A razão? Recomendou o livro A jogadora de Go (a tradução brasileira é da competentíssima romancista Adriana Lisboa), da chinesa Shan Sa, aos alunos de 7ª e 8ª séries, adolescentes. Uma mãe leu o livro e achou-o "pornográfico". No decorrer desse processo louco, a escola alegou que Martins era professor e poeta, coisas que são "incompatíveis". Talvez porque ele escrevesse poema eróticos que, no entanto, jamais foram indicados por ele aos seus alunos. A escola chamou o professor para conversar e sugeriu que ele pedisse demissão; ele se recusou, foi demitido, e essa história dantesca acabou chegando aos jornais.

Algumas reflexões. Primeiro: A jogadora de Go é um dos livros mais belos que já li na vida, sem nada de erótico, que dirá pornográfico. Uma pessoa que veja nele algo de pornô está precisando urgentemente procurar um psiquiatra. Ou um michê. Segundo: que escola "progressista" é essa, meu deus? Um professor sugere a leitura de uma excelente obra literária, que ganhou diversos prêmios, inclusive em seu país de origem (o romance foi publicado originalmente em francês, porque Shan Sa mora na França, escreve na língua de Molière, e me lembro agora de um dos prêmios que ganhou por lá: o Goncourt des Lycéens, atribuído todos os anos por alunos franceses às obras que mais lhes encantaram, oh ironia!), e acaba sendo demitido?!? Terceiro: como é que a direção de uma escola ouve uma mãe sem analisar a obra, e acaba dando-lhe razão, passando por cima das decisões de um dos seus professores, especialista em literatura (Oswaldo Martins, como eu, tem mestrado em literatura concedido pela Uerj)? Quarto: poesia e educação são coisas incompatíveis desde quando? Então um poeta não pode ser professor, ou um professor poeta? A secular noção de poesia como paidéia foi jogada no esgoto pela Parque. Que escola!

A Escola Parque diz que não comenta em público decisões internas. Faz bem, porque nada que diga tornará esse caso mais correto. É vergonhoso, lamentável, mas pelo menos uma coisa podemos tirar de bom: a certeza de que a sociedade brasileira está mesmo muito doente, seus valores totalmente invertidos, quando uma mãe manda mais do que um professor em sala de aula.

Tomaí alguns dos vereadores eleitos na cidade do Rio:

Tio Carlos, Jorginho da S.O.S., Clarissa Garotinho, Prof. Uoston, Carminha Jerominho, Leonel Brizola Neto, Dr. Jairinho, Claudinho da Academia.

Os meus preferidos são Clarissa Garotinho (filha daquele casal que ROUBOU o Estado do Rio até não poder mais), Carminha Jerominho (filha daquele vereador que está envolvido até os bagos com as milícias aqui na Zona Oeste) e Leonel Brizola Neto (aquele garotão que ficava, junto com o Boninho e a Narcisa Tamborindeguy, entre outros filhotes da elite, jogando ovos do alto de um prédio da avenida Atlântica nas pessoas que passavam lá embaixo, enquanto exclamavam extasiados: "Temos horror a pobres!")

É, Rio, você não aprende mesmo...

Bom, são 22h02 e, com 99, 97% das urnas apuradas, o resultado é o seguinte: em primeiro lugar Eduardo Paes, com 31,98% dos votos. Em segundo Fernando Gabeira, com 25,61% dos votos. Portanto, teremos segundo turno no dia 26, boys & girls.

Primeiro comentário: Ufaaaaaaaaaaaaaaa! Marcelo Crivella (o sobrinho do Bispo Macedo) está fora! Que alíiiivio...

Segundo comentário: só decidi que não ia anular meu voto para prefeito há 2 dias. Votei no Gabeira, claro. Não por alguma fé especial nele, mas porque me pareceu dos males o menor. E porque estava horrorizado com a perspectiva do Crivella ir pro segundo turno.

Terceiro comentário: SE FUDEU, BISPO MACEDO!!!! Não é dessa vez que você se apossa do Rio. Filhodaputa do caraaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaalho!

Quarto (e último) comentário: agora é cruzar os dedos e torcer pelo Gabeira. Se os outros candidatos - Jandira Feghali, Alessandro Molon, Chico Alencar, entre outros - apoiarem-no, talvez haja alguma chance das coisas mudarem no Rio de Janeiro... Esta pobre, suja e fedorenta cidade merece. Ah, sim, me esqueci de um adjetivo: favelizada! Pobre, suja, fedorenta e favelizada cidade. Quem te viu, quem te vê... Pobre de ti!

Levei quase duas horas pra ir, mais duas pra voltar. Tive de pegar dois ônibus - um deles lotado - tanto na ida quanto na volta. E do outro lado da rua, em frente ao meu prédio, tinha uma seção eleitoral. Falei pra minha mãe que da próxima vez podíamos, quem sabe, transferir os nossos títulos pra cá. Bonsucesso é muito longe de Jacarepaguá pra quem não tem carro como a gente. (A única vantagem é que na minha seção eleitoral não há filas. É só chegar, entrar - os mesários todos olhando pro teto, sem ter o que fazer - e votar. Não leva nem 5 minutos). Minha mãe fez uma careta horrível. "Não, você tá maluco? Assim que o contrato desse apartamento terminar, vou sair daqui".

Hum, algo me diz que minha mãe não está gostando de morar em Jacarepaguá...

Quando a mesária devolveu o comprovante de voto pra minha mãe (votamos na mesma seção), ela disse que não queria aquilo não, que detestava papel. A mesária disse que aquele comprovante era importante, que sem ele, por exemplo, minha mãe não poderia tirar um passaporte e viajar para o exterior. "Não tem problema", eu disse, "a próxima viagem dela vai ser pro Cemitério do Caju". Os mesários todos começaram a rir.

Acharam que eu estava brincando.

Acabo de descobrir que Caetano Veloso tem um blog. É o Obra em Progresso - e acho que pelo menos uma pessoa, um certo gajo coimbrão muito amado do meu coração, há de ficar feliz com a notícia...

"Homem é atropelado quando tentava cumprimentar Maluf em carreta"

Só atropelado? Uma peste dessas tinha que ter morrido!

En 1912, le collectionneur allemand Wilhelm Uhde, premier acheteur de Picasso et découvreur du douanier Rousseau, loue un appartement à Senlis pour écrire et se reposer de sa vie parisienne. Il prend à son service une femme de ménage, Séraphine, 48 ans. Quelque temps plus tard, il remarque chez des notables locaux une petite toile peinte sur bois. Sa stupéfaction est grande d’apprendre que l'auteur n'est autre que Séraphine. S'instaure alors une relation improbable entre le marchand d'art visionnaire et l'humble femme de ménage dont tout le monde se moque...


É por essas e outras que me dá uma gastura de viver neste fim de mundo... E pra acabar de acabar comigo, o Musée Maillol tem uma exposição de Séraphine Louis, que é mais conhecida (mas não no Brasil, claro) como "Séraphine de Senlis".

Também, o que dizer de um país, no plano da língua, em que certo ex-presidente da Academia Brasileira de Letras tem, em seu currículo, a publicação de centenas de livros (alguns, inclusive, sobre a "última flor do Lácio"), sem que no, entanto, tenha escrito um só deles sequer?

Inculta e bela? Pois sim.

O presidente Lula assinou ontem, enfim, o tal Acordo Ortográfico - bem no dia do centenário da morte do velho Machado de Assis, que não deve ter ficado nada feliz.

Vocês sabem que não concordo com o Acordo, que é confuso, mal pensado, mal planejado, é que será enfiado nossa goela abaixo.

A boa notícia é que temos 4 anos para nos adaptar às alterações.

A má notícia é que duvido que o Povo Brasileiro - essa entidade fantasmagórica - vá conseguir se adaptar às alterações. Nem em 40, que dirá em 4 anos. E a razão é muito simples: o brasileiro "médio", isto é, a imensa maioria dos cidadãos deste país vira-lata & sem-vergonha, não consegue nem escrever o português atual direito, que dirá se adaptar às novas regras. Dou um dicionário Aurélio ou Houaiss com a ortografia antiga de brinde, se daqui a 4 anos o Povo Brasileiro, em toda a sua glória, estiver escrevendo o português unificado.

"Os críticos disseram que, como a Lei Patriota e a Guerra do Iraque, o pacote é impulsionado pelo medo e põe o país no caminho do socialismo."

Um gaiato escreveu no site d'O Globo: "Tá na hora do Brasil comprar os EUA".

Pior é que se ele tivesse dito isso 15 dias atrás, seria chamado de imbecil. Hoje, a idéia até que não soa tão impossível...

Mas o que deu nos congressistas americanos, hein? Gente, esse povo adora viver periogosamente!

Se o chá de camomila não existisse, ele tinha de ser inventado! Ô trem bão, sô!

Mas horror mesmo eu guardo é daquelas pessoas que dizem "fulano é um preto de alma branca". Lá em Minas isso é (ou era) muito comum. Cresci ouvindo essa frase. "O seu Messias é um preto de alma branca". Meus parentes todos usam ela. Horror, horror. E o engraçado é que usam pra elogiar. Ser um preto de alma branca, pra eles, é uma coisa fantástica. Uma distinção. É como se dissessem "fulano é quase branco".

A TVE tem (ou tinha) uma chamada, durante os intervalos. Um repórter saía pelas ruas fazendo a pergunta: "Onde você guarda o seu racismo?" Era engraçadíssimo. As pessoas dão todas as respostas possíveis, menos a certa. Se me perguntassem, eu diria: "Não guardo meu racismo em lugar nenhum. Aliás, nem tenho racismo algum!"

Gelei ao pensar que, se eu morrer de repente - uma bala perdida, um atropelamento, um infarto são as 3 possibilidades que me ocorrem -, o Opiário, o meu perfil no Orkut e todos os meus demais resíduos digitais vão ficar eternamente disponíveis, testemunhas de acusão da minha existência. Horror, horror.

Eles vão chegando em seus próprios carros, a maior parte deles sozinha. Vêm para uma reunião importantíssima, que pretende resolver a crise numa das maiores instituições financeiras do país. Depois de algum tempo, saem. O repórter corre atrás deles, um a um, insiste, faz perguntas. Andando pela rua sozinhos, eles tentam escapar, mas finalmente desistem. Cada um por sua vez, todos acabam respondendo a algumas perguntas.

E eu, na frente da TV, de queixo caído: não se trata de meia dúzia de empresários, de gente estilo "Daniel Dantas", implicada em escândalos, mas das mais importantes autoridades belgas: a vice-primeiro ministro, o ministro da economia.

É difícil acreditar nos meus próprios olhos, porque aqui, neste paízinho de merda, qualquer assessor de assessor de assessor anda cercado por pelo menos uns cinco assessores próprios. Como acreditar que a vice-primeiro ministro e o ministro da economia da BÉLGICA andam assim, pela noite de Bruxelas, sozinhos, sem segurança, sem assessores, sem aquele circo que tanto parece agradar aos políticos brasileiros? Aqui, os políticos andam como que dentro de uma bolha, protegidos, sem nenhum contato com o povo, como se vivessem (e de fato vivem) num habitat diferente. Então aquela mulher bonita, quarentona, de óculos sem aros, é a vice-primeiro ministro belga? E aquele homem levemente corpulento é o ministro da economia? Parecem gente como a gente - quer dizer, parecem pessoas comuns, iguaizinhas às demais que andam pelas ruas da capital do país.

Estou profundamente chocado.

Opiário Utilidade Pública:

Ele é bonito, embora um pouco baixo. Branco, musculoso, a pele lisa tatuada. Usa dois piercings nos mamilos. Sua imagem, à primeira vista, não contribui para que se compreenda como é de verdade, antes pelo contrário: ajuda a se ter uma falsa idéia a seu respeito, para que se cometa o erro de achar que a sua imagem-clichê corresponde de fato à sua essência. "Não julgue um livro pela capa", sabe? É um excelente amante, e sexualmente nos damos muitíssimo bem. Na subcultura onde vai caçar, e da qual faço uso sempre que me convém, para encontrar pessoas como ele, ele é o equivalente a um príncipe. Muitos são aqueles que correm atrás dele, fascinados, apaixonados ou meramente curiosos. Ele é daqueles que atrai atenção. Desconfio que se sinta um tanto quanto perplexo a meu respeito. Já reclamou diversas vezes: "Você nunca liga pra mim, fica meses sem entrar em contato". É sempre ele quem me procura, jamais o contrário. Gosto dele, gosto profundamente dele, mas não faço parte do seu "harém" (é assim que os chamo, os que correm atrás dele). Acho que por isso, embora desagradado, ele me respeite. No início éramos nada mais que parceiros de cama, mas com o tempo, e apesar dos contatos esporádicos, nos tornamos grandes amigos. Sei que ele gosta de verdade de mim, e ele sabe que também gosto dele. Somos como dois animais numa selva, duas criaturas que têm garras afiadas e dentes capazes de rasgar carne, e que num dia de caça se cruzaram - e, embora diferentes, também somos profundamente semelhantes. E isso é tudo.

Vou lhes contar um segredinho: não sei se já notaram, mas adoro tecnologia. Sou apaixonado pelas novidades em termos de informática, computadores, processadores, múltiplos "core", e por aí vai. Dentro dessa vasta área, um dos campos que mais me interessa são os celulares. Por que? Porque a gente não vive mais sem eles e, se bem usados, faciliam pra caramba a nossa vida - besta é quem acha que celular só serve pra fazer/receber ligações ou mandar torpedinhos bobos.

O curioso é que DETESTO a Apple. Essa empresa é tremendamente restritiva com seus clientes, e é - de longe - a que mais os trata mal. Parece que Steve Jobs está te fazendo um favor por gentilmente permitir que você adquira e use um produto Apple. Deve ser por isso que jamais me interessei em ter um i-phone, aparelho que acho - apesar de seus evidentes brilhos, como a tela touchscreen - tremendamente mal-projetado: como é que um aparelho com maravilhosa tela touchscreen não tem um mísero rádio FM?!? E esse é só um exemplo. Poderia citar 10 falhas no i-phone facilmente.

Por detestar a empresa da maçãzinha, fiquei super entusiasmado com o celular do Google, o G1. Dizer "o celular do Google" não é muito preciso: ele "só" funciona com Sistema Operacional desenvolvido pelo Google, o Android. O celular mesmo é de uma fabricante asiática chamada HTC, mas isso não tem a menor importância. O importante é que é mais uma das crias do Google, empresa que admiro de montão, mais não seja porque faz frente - e representa concorrência, coisa que anda faltando hoje em dia - com monstros como a Microsoft e a Apple. O fato de que o Google está, ele também, virando um monstro, vou deixar passar por enquanto...

Em tempos de i-phone prestes a ser lançado no Brasil (Vivo e Claro lançam-no até o final da semana), é bom saber que há, ao menos para aqueles com dinheiro, a possibilidade de uma outra escolha. Se bem que a Google não faz a menor idéia de quando o G1 será lançado no Brasil (eu arriscaria dizer 2010, pelo menos).

Apesar de amar a Nokia, confesso que serei infiel: vou começar a juntar os centavos para ter uma belezinha dessas...

Em tempo: apesar do teclado QWERTY, o G1 também é touchscreen. E custa $179 - 20 dólares menos que o i-phone (preços lá de fora).

Está havendo, em Portugal, uma certa confusão por causa do Magalhães. Ah, você não sabe quem é o Magalhães? Pois bem, Magalhães não é um "quem" - é um "o quê". Um computador que o governo luso vai fornecer aos estudantes, a baixo custo (algo em torno de 50 euros, uma pechincha!). A confusão é porque o Magalhães está sendo anunciado como se fosse "o primeiro computador português" quando, na verdade, é o computador Classmate PC da Intel, sem o logotipo.

Bem, fiquei eu cá pensando como o Magalhães se chamaria no Brasil. Não temos grandes navegadores por aqui e um computador português talvez se chamasse "Seu Manel da Padaria".

Mas e se fosse um computador brasileiro? Bem, não temos grandes navegadores, mas tivemos grandes surfistas. Talvez o nosso se chamasse "Pepê". Já vejo até o slogan: "Pepê, o computador pra você pegar altas ondas na Internet!"

O Sr. Felício (lembram-se dele? Pois é, não morreu, e reapareceu preocupadíssimo com as minhas contusões buco-faciais: "definitivamente, um horror!") tem uma sugestão melhor. Levando-se em conta o nosso passado, e nosso perpétuo talento para as trambicagens, diz ele que o computador se chamaria "PC farias".

Da janela do meu quarto


Da janela da sala


Da janela do quarto de Mamãezinha Querida

Pois não é que minha mãe acaba de dizer que foi ótimo o meu irmão e eu termos brigado domingo, porque no final das contas acabei apanhando mais do que ele?