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[Dec. 30th, 2007|12:02 am] |
La invasión de bichitos de luz le da un matiz apocalíptico a mi cuarto
Lo absurdo es que hagan cosquillas, y que se tiren sobre las alas, patas para arriba, como si estuvieran muertos o tomaran sol. |
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| Ale |
[Dec. 25th, 2007|03:25 pm] |
Cuando nació mi hermana, mi papá le regaló a mi mamá una lata con bombones del mismo peso que el bebé.
Treinta y dos años después, la lata sigue siendo nuestra caja de costura. |
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| pepe dixit |
[Dec. 25th, 2007|03:16 pm] |
sobre las danesas de manteca:
estas galletitas son un poema |
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| solamente tu mano |
[Dec. 19th, 2007|11:46 pm] |
y el dorso, ese país de azules árboles.
Gracias, Julito. Feliz Año para vos, también... |
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[Jun. 24th, 2007|12:39 am] |
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Que se me caiga una pestaña y no tener a nadie con quien disputar o compartir los deseos. |
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[Jun. 22nd, 2007|10:32 pm] |
...y ahora tirando del elástico del pantalón reiteradamente, juro que suena como un pichoncito.
Tengo miedo de que el cuarto se me convierta en una selva. |
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[Jun. 21st, 2007|12:20 am] |
Me parece que es hora de bajar la persiana.
Como esa gente que veía abrir los negocios a las 7 de la mañana y me partía el alma.
Pero al revés. |
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[Jun. 18th, 2007|10:29 pm] |
Bajando rápido con la ruedita del mouse para corregir un trabajo, me di cuenta de que hace el mismo sonido que un grillito.
Buenísimo. |
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[Jun. 17th, 2007|08:56 pm] |
Las casas bajas acrecientan la nostalgia.
Por desgracia, en mi barrio, van quedando pocas.
¿Qué será lo que dejan asomar? |
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[Jun. 10th, 2007|08:43 pm] |
Cuéntale a tu corazón
que existe siempre una razón
escondida en cada gesto.
Del derecho y del revés
uno sólo es lo que es
y anda siempre con lo puesto.
Nunca es triste la verdad,
lo que no tiene es remedio.
(serrat) |
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[Jun. 9th, 2007|02:52 pm] |
Muchos días quise hablar,
muchas sombras hay acá,
cuando te busco no estás,
cuando te encuentro te vas,
te vas.
si sabés que voy a hacer,
no me quieras convencer;
siempre mirando hacia atrás,
nunca, nunca entenderás,
nunca entenderás.
entrás en mi casa hoy,
tienes miedo a lo que soy,
tu sonrisa se me va,
si sabés muy bien adonde,
voy,
adonde voy
muchos días quise hablar,
muchas sombras hay acá,
cuando te busco no estás,
cuando te encuentro te vas,
muy lejos, te vas. |
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[Jun. 3rd, 2007|12:17 pm] |
12.21 h. Necesito urgente sobredosis de Cortázar.
"No hemos terminado con el tema cuando vemos avanzar un ejército de enormes babosas que se desplazan en la zona más húmeda y sombría del suelo. Admiramos su color terracota, a la vez que un profundo antropomorfismo incurable nos lleva a calificarlas de repugnantes, asquerosas, viscosas y otros epítetos igualmente injustos. En realidad son hermosísimas (...)". |
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[Jun. 3rd, 2007|11:51 am] |
Hoy el día está soleado, soleadísimo, el cielo perfecto, como si la única ecuación fuera salir a andar en bicicleta.
Lo bueno del tiempo es que nunca pierde su viscosidad, una y otra vez mostrándose en la misma sustancia, el viejo pullover, el mismo perfume. La sensación. Fenomenológicamente... Aquí y ahora, no importa si pasaron mil años, la piel recuerda.
Salir a caminar. Salir al cielo, la tarde es toda cielo, y disponer de los puntos cardinales como una golondrina. Serán el parque, será el cine, destino mi alma, me tiro al colectivo, me vomita en una panadería para comer dos sanguchitos de miga escuchando y mirando la fuente sentada en un banco sólo para mí, la ciudad para mí, una sala de cine que me pinta una sonrisa permanente...
Y lo único que puede hacerse es entregarse a la tarde oscura, salir a caminar seguir los pies, caminar el zoológico y el botánico, el peligro latente de que se escape un oso, llegar y adorar esos libros, tantos libros, viejos amigos, tan feliz el alma y el cuerpo, encontrar enseguida lo que busco, tengo que seguir la historia del libro, la historia de la peli del libro, la de la espectadora... preguntar por la conjura y subirme al bondi con la mochila y la biblioteca engordada por dos... |
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[May. 1st, 2007|11:18 pm] |
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A veces cuesta guardar la vida como trapos de colores en una valija ajustada. |
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| Continuum |
[Apr. 28th, 2007|04:27 am] |
Me despierto a las 4 con la certeza de que la aguja del reloj está cansada. No se mueve. No es la primera vez que pasa en el día.
No sé siquiera en qué momento de la vida me desperté. Hasta donde sé, me bajé del tren de mí misma, y por lo que a mí respecta, bien puedo ser mi espíritu.
Vienen a mí: el recuerdo del texto de la facultad, que decía: de noche tememos a la oscuridad, pero la de nosotros mismos.
Hoy fue un día largo, es cierto. Si hasta no hubo nadie en el banco a las 14.
Y asombrada de lo que cabe en un no trabajar. Ir al dentista, que no sé por qué, me resulta gracioso. Hubiera preferido la doctora me avisara que me puso un ácido en la muela ANTES de yo tragarlo, y que no me cagara a pedos constantemente porque no sé agarrar el tubo de la saliva. Disculpe pero no me veo la boca en 3D, por suerte. No tengo visión de 360º ni externa a mí. Pero tengo los ojos clavados en la señora Araña de Cuento de su techo.
Así y todo, la estación de subte se acorta, estoy segura. Entro a un café maravilloso y hasta el mozo sabe decirme que la foto breath-taking de la pared es Colonia. Y la de la esquina del propio café, años, muchos años antes, avisando "SE ALQUILA".
Y las palomas que encontraron su lugar en el mundo, las molduras con forma de U 100% preparadas para su cuerpo de perfil (como moldes de galletitas). Pero otra vez no entiendo cómo (no) se caen, qué acuerdo mantienen con el aire. Acurrucadas en las molduras de un edificio VIEJISIMO, bajo los balcones. Cual capitanes.
Y cómo la gente no iba a ser más feliz con esos edificios. (Tan linda Buenos Aires).
Y espero que la vida, la vida, me alcance para leer a Marechal.
Hoy es una noche para despertarse uno y al otro. Tantear al lado de la cama, no me puedo dormir, prender la luz para que duelan los ojos, sentarse en el piso, tomar una infusión, conversar despacio.
Pero no está mal, hay algo de barrilete en esta soledad de las 4. LLueven con mi mente los copos de nieve de distintas películas, libros, músicas, historias: INFALTABLES.
Algunos tienen el talento de recordar los DNI de toda la familia; yo relaciono todo con películas, libros, músicas, historias.
Tantas cosas que decir... y yo con insomnio.
"Dónde guardaré los quioscos,
los faroles, los transeúntes,
que se me entran por las pupilas"
(Spilimbergo/Girondo) |
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| apuntes |
[Apr. 25th, 2007|09:42 pm] |
De mi bella clase de hoy:
Autónomo: es el estado de apertura al ser. Que venga lo que tenga que venir.
Dice - el psicoanálisis no es una técnica. Análisis es la búsqueda de lo singular por excelencia. Otras leyes que no son las que existen. Es poiético, acerca al individuo a cuestionar, rechazar.
En la época feto, TODO YO. Locura identitaria.
Curación: el Yo no sólo se sustancializa: debe cargar con la pulsión de muerte.
y lo que más me gustó:
NO PUEDE HABER IMAGINACIÓN SIN MUERTE. Esta es la dimensión del ser.
Hablaba de que autónomo es el que cuestiona, a través de la praxis.
Y se dice también: hacer carne
durar es no tener deseo del mundo.
Todo eso y más, se dice en mi bonita clase de los miércoles. |
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| ámbitos |
[Apr. 12th, 2007|01:01 am] |
(¿Quién financia mis sueños?)
Todo lo que quieras, pero mientras dos locos al frente de dos clases pongan el mundo patas para arriba y a mi entender, sean las pocas palabras EN SERIO que combaten los molinos de viento...
una loca que diga que nunca usó una cabeza de marciano... que una silla no necesariamente es una silla ¿por qué estaría mal cuestionar el ser de una silla?... etc etc etc cosas que le puedo poner altoparlante a mi corazón para que lo exprese mejor que yo
...yo voy a sentir que hay un pequeñísimo rincón que me resguarda
que se filtra la luz por una canción flamenca que puedo escuchar veinte veces antes de dormir... enrendándome el pelo en la voz increíble y amarilla de estas bestias...
todo lo que quieran, pero mientras pueda escuchar música podré escaparme, ser eterna, mientra pueda leer y escuchar a un profesor que dice una verdad... que llama las cosas como son -y ahora me refiero al capitalismo, el imperialismo, las muertes, los genocidios-... voy a sentir que no estoy loca y que algo en algún lugar vale la pena. |
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[Apr. 5th, 2007|09:07 pm] |
Besos que se transforman en cartas de corazones en el piso.
Cartas de corazones en el piso que se transforman en textos amigos graficados con cartas de corazones.
Temática de los ángeles y los 5 sentidos, que se transforman en risas, en historietas, en películas recomendadas, etc (en 3 días en 3 sitios distintos que se hable de los ángeles y su añoranza de la tierra, ni da). O los medios sobrehumanos trabajan igual que los humanos.
A veces pienso que los panaderos transportan la casualidad.
Señaladores con citas específicas (de Weber) que aparecen en remiseros que se llaman Weber y apuntes de facultad con citas específicas (de Weber).
Profesores de la facultad que son amigos de mis jefes.
Nombres del trabajo que se aparecen en calles y en todo lugar susceptible.
Apellidos insólitos, como que en un día me llamen el ingeniero Malicia y el abogado Esperanza.
Cuñados que caminan el abasto para que me los choque.
Viajeros que se encuentran en Baires a los dos días de volver (en el abasto).
Personas que estudian el mismo libro que yo, en el mismo bar.
Como la telaraña gigante y perfecta del balcón.
Me quedo pegada en todo. |
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